PARTE 3: LA CUARTA NIÑA
—Porque ella es la cuarta.
Las palabras de Adrián quedaron suspendidas en el aire.
Nadie se movió.
Maya estaba detrás de mí.
Descalza.
Con el rostro completamente pálido.
Leo miraba a Adrián como si estuviera viendo a un fantasma.
—Samuel...
Adrián bajó la mirada.
—Ya no me llamo así.
Leo corrió hacia él.
Lo abrazó.
Durante unos segundos Adrián permaneció rígido.
Después levantó los brazos y lo abrazó también.
Ambos empezaron a llorar.
Yo debería haber sentido alivio.
Adrián estaba vivo.
Otro niño había regresado.
Pero solo podía escuchar aquella frase.
Ella es la cuarta.
Me giré hacia Maya.
—Entra en casa.
—Mamá...
—Ahora.
Ella obedeció.
Cerré la puerta.
Daniel encendió todas las luces.
Adrián no soltaba la fotografía ni la pulsera de hospital.
—¿Quién te trajo aquí? —pregunté.
—Nadie.
—¿Cómo llegaste?
—Caminé desde la carretera.
—¿Desde dónde?
—No sé cómo se llama.
Daniel se acercó.
—¿Te escapaste?
Adrián asintió.
—Esta noche.
Leo lo miró.
—¿De ellos?
Adrián volvió a asentir.
Me agaché frente a él.
—¿Quiénes son “ellos”?
Su rostro cambió.
—Roberto.
Sentí frío.
—¿Roberto Salazar?
—Sí.
—¿Gabriel también estaba allí?
Adrián negó.
—No desde hace semanas.
—Gabriel está detenido.
El niño me miró sorprendido.
—¿De verdad?
—Sí.
Algo parecido al alivio apareció en su rostro.
Pero desapareció enseguida.
—Entonces Roberto vendrá solo.
—La policía está buscando a Roberto.
Adrián soltó una risa breve.
No parecía una risa de niño.
—La policía no sabe dónde buscar.
—Tú sí.
Me miró.
—Sí.
Tomé el teléfono.
—Voy a llamar al detective Morales.
Adrián agarró mi muñeca.
—No.
Me detuve.
—¿Por qué?
—Porque Roberto tiene gente dentro.
Daniel se tensó.
—¿Dentro de la policía?
Adrián negó.
—No sé.
—Entonces ¿qué significa?
—Siempre sabía cuando alguien iba a ir a buscarme.
La habitación quedó en silencio.
—¿Cómo?
—Antes de que llegaran, me cambiaban de lugar.
Leo susurró:
—A mí también.
Miré a mi hijo.
—Nunca me dijiste eso.
—No me acordaba.
Adrián continuó:
—Roberto decía que no importaba cuánta gente buscara. Siempre había alguien dispuesto a vender información.
Aquello podía ser una amenaza para mantenerlos asustados.
O podía ser verdad.
Ya no sabía qué era peor.
Guardé el teléfono.
—Entonces primero vas a contarme todo lo que sabes.
Adrián miró a Maya.
—Ella no debería escuchar.
Maya dio un paso adelante.
—Se trata de mí.
—Maya.
—Mamá, no quiero más secretos.
Aquella frase me detuvo.
Habíamos vivido demasiado tiempo rodeados de secretos.
La miré.
—Quédate conmigo.
Se sentó a mi lado.
Adrián dejó la fotografía sobre la mesa.
Había cuatro bebés.
Cuatro cunas pequeñas alineadas en una sala hospitalaria.
En la parte inferior aparecía una fecha.
Diez años atrás.
La época en que Leo había nacido.
—¿Quiénes son? —pregunté.
Adrián señaló al primero.
—Yo.
Después al segundo.
—Leo.
Mi corazón comenzó a latir más rápido.
Señaló al tercero.
Una niña.
—Sofía.
—¿Quién es Sofía?
Adrián tragó saliva.
—La que murió.
Maya apretó mi mano.
—¿Y el cuarto?
Adrián no señaló el último bebé.
Me miró.
—Maya.
Sentí que el aire desaparecía.
—Eso es imposible.
Daniel se acercó.
—Maya nació dos años después que Leo.
—No nació ese día —respondió Adrián.
La habitación quedó completamente quieta.
Miré a mi hija.
—¿Qué?
Adrián parecía asustado.
—Eso es lo que me dijeron.
Me levanté.
—No.
Daniel negó.
—Yo estuve en el hospital cuando nació Maya.
—Yo también —dije.
—La vimos nacer.
Maya empezó a llorar.
—Entonces él está mintiendo.
Adrián negó con desesperación.
—No.
Sacó la pulsera de hospital.
La dejó sobre la mesa.
El plástico estaba viejo.
Había un código.
M-04.
Y debajo:
Sujeto femenino.
Daniel la tomó.
—Esto no prueba nada.
Adrián señaló la fotografía.
En la esquina aparecían cuatro códigos.
A-01.
L-02.
S-03.
M-04.
Sentí náuseas.
—¿De dónde sacaste esto?
—De la oficina de Roberto.
—¿Por qué tenía fotografías de bebés?
—Porque nos seguían desde que nacimos.
Leo apretó los puños.
—Nosotros éramos los cuatro.
Adrián asintió.
—Sí.
1. EL NACIMIENTO DE MAYA
No dormimos aquella noche.
A las cuatro de la mañana, Daniel sacó del armario una caja con documentos familiares.
Certificados.
Informes médicos.
Fotografías.
El certificado de nacimiento de Maya decía exactamente lo que yo recordaba.
Había nacido el 17 de mayo.
Dos años después de Leo.
La clínica era distinta.
O eso creía.
Miré el nombre del centro médico.
—Daniel.
—¿Qué?
—Esto no era una clínica distinta.
Frunció el ceño.
—Claro que sí.
—Mira la empresa propietaria.
En una esquina pequeña aparecía el nombre legal.
Meridian Health Group.
Cogí los antiguos documentos del tratamiento de Leo.
La clínica ya no llevaba el mismo nombre.
Pero la empresa matriz era la misma.
Meridian.
—Dios mío.
Daniel se sentó.
—Salazar.
Buscamos entre los documentos de Maya.
La mayoría parecían normales.
Hasta que encontré una hoja que nunca había visto.
Estaba detrás de un informe de alta.
Transferencia neonatal autorizada.
Mi corazón se detuvo.
—Daniel.
Leyó conmigo.
No decía que Maya hubiera sido trasladada a otro hospital.
Decía:
Paciente neonatal M-04 transferida a unidad privada por orden administrativa.
Fecha:
Dos años antes del nacimiento que figuraba en su certificado.
No podía respirar.
—Esto es falso.
Daniel negó.
—Tiene que serlo.
Maya nos miraba desde el sofá.
—¿Soy vuestra hija?
Corrí hacia ella.
—Sí.
—Pero...
—Escúchame.
Le tomé el rostro entre las manos.
—No me importa lo que diga ningún papel. Eres mi hija.
—¿Pero nací de ti?
Aquella pregunta me rompió.
—Yo te di a luz.
Lo recordaba.
El dolor.
La cesárea.
El llanto.
La enfermera colocándola junto a mí.
No podía haber imaginado algo así.
Daniel levantó la mirada de los documentos.
—Tal vez M-04 era otra niña.
Adrián negó.
—Roberto dijo que Maya era M-04.
—¿Cuándo?
—Muchas veces.
—¿Por qué hablaba de ella?
Adrián miró a Maya.
—Porque faltaba.
—¿Faltaba?
—Sí.
—¿De dónde?
—Del programa.
Sentí un escalofrío.
—¿Por qué faltaba?
—Porque alguien la sacó.
—¿Quién?
Adrián negó.
—No sé.
Daniel se levantó.
—Entonces quizá Maya nunca estuvo con ellos.
—Sí estuvo.
—¿Cómo lo sabes?
—Porque Roberto tenía vídeos.
Maya se encogió.
—¿Vídeos míos?
Adrián asintió.
—Cuando eras bebé.
La abracé.
—¿Qué mostraban?
—Una habitación blanca.
—¿Hospital?
—Creo.
—¿Y después?
—Nada.
—¿Nada?
—El archivo terminaba con alguien entrando y apagando la cámara.
—¿Quién?
Adrián cerró los ojos.
—Una mujer.
Mi corazón se aceleró.
—¿La conoces?
—Ahora sí.
Me mostró otra fotografía.
La mujer era más joven.
Pero la reconocí inmediatamente.
Elena.
Mi hermana.
2. ELENA Y MAYA
Fui a ver a Elena esa misma mañana.
Estaba detenida a la espera de juicio.
Cuando me senté frente a ella, no le dije nada.
Simplemente coloqué la fotografía sobre la mesa.
Su rostro perdió todo el color.
—¿Dónde conseguiste eso?
Aquella pregunta fue suficiente.
—Así que es real.
—Clara...
—¿Qué hacías allí?
—No puedo hablar de eso.
Me reí.
—Ya no tienes derecho a decirme que no puedes hablar.
—No es por mí.
—Entonces ¿por quién?
No respondió.
Puse la pulsera M-04 delante de ella.
Empezó a llorar.
—Dios mío.
—¿Conoces este código?
Elena cerró los ojos.
—Sí.
Sentí que algo dentro de mí se rompía.
—Maya.
Asintió.
—Sí.
—¿Qué hiciste?
—La saqué.
No podía hablar.
—¿De dónde?
—De la clínica.
—¿Cuándo?
—Cuando era un bebé.
—Pero yo di a luz a Maya dos años después.
Elena me miró.
—Tú diste a luz.
—Entonces ¿qué estás diciendo?
—Que la niña que diste a luz...
Se detuvo.
—No era Maya.
Sentí que la habitación desaparecía.
—No.
—Clara...
—No.
Me levanté.
—No vuelvas a decir eso.
—Necesitas saberlo.
—¡NO!
Un guardia miró hacia nosotros.
Me obligué a sentarme.
—Explícalo.
Elena lloraba.
—Después de que Leo nació, yo todavía tenía relación con Gabriel y con la clínica a través de las inversiones.
—Lo sé.
—Una noche escuché a Gabriel hablar de cuatro bebés.
—Adrián, Leo, Sofía y Maya.
—Sí.
—¿Qué tenían de especial?
—No lo sabía entonces.
—¿Y qué hiciste?
—Meses después encontré una habitación privada.
—¿En la clínica?
—Sí.
—¿Maya estaba allí?
—Sí.
—¿Por qué?
—La estaban observando.
—¿Quién era su madre?
Elena negó.
—No figuraba.
—¿Padre?
—Tampoco.
—Entonces ¿por qué la sacaste?
Elena me miró.
—Porque Gabriel dijo que no necesitaban a los cuatro.
Sentí náuseas.
—¿Qué significa?
—Que uno sería descartado.
Maya.
Mi hija.
Un bebé.
—¿Qué hiciste?
—La saqué.
—¿Cómo?
—Falsifiqué una autorización.
—¿Y después?
—La escondí.
—¿Dónde?
—Con una enfermera.
—Durante dos años.
Elena asintió.
No podía entenderlo.
—¿Y cómo terminó conmigo?
Ella cerró los ojos.
—Cuando te quedaste embarazada por segunda vez, vi una oportunidad.
Mi sangre se heló.
—No.
—Clara...
—¿Qué le hiciste a mi bebé?
Elena comenzó a sollozar.
—Nada.
—Dijiste que la niña que di a luz no era Maya.
—Porque no sobrevivió.
Sentí que el mundo se detuvo.
—¿Qué?
—Nació con una complicación grave.
—Yo la escuché llorar.
—Sí.
—La tuve en brazos.
—Durante unos minutos.
—Los médicos me dijeron que estaba bien.
Elena lloraba.
—No lo estaba.
—Mientes.
—No.
—¿Murió?
Asintió.
Sentí que el aire desaparecía.
Durante diez años yo había creído que aquella niña era Maya.
—¿Cuándo?
—Esa misma noche.
—¿Por qué nadie me lo dijo?
—Gabriel vio una solución.
La miré.
El horror llegó antes de que pronunciara las palabras.
—No.
—Tenían a una niña sin identidad oficial.
—Maya.
—Sí.
—Y sustituyeron a mi bebé.
Elena asintió.
Me levanté.
No podía respirar.
—Tú lo permitiste.
—Pensé que te estaba salvando.
—¿SALVÁNDOME?
—Habías perdido un hijo.
—¡NI SIQUIERA ME DEJASTE SABERLO!
—Clara...
—Me entregaste otro bebé y me dejaste creer que era el mío.
—Ella necesitaba una madre.
—Y yo necesitaba la verdad.
Elena bajó la cabeza.
—Lo sé.
—¿Daniel sabía?
—No.
—¿Gabriel?
—Sí.
—¿Salazar?
—Sí.
Todo había ocurrido delante de nosotros.
Mientras yo estaba sedada.
Rota.
Confiando.
Ellos habían reescrito mi vida.
—¿Por qué nunca me lo contaste después?
—Porque cuanto más tiempo pasaba, más imposible parecía.
—No.
Me acerqué al cristal que nos separaba.
—Porque tenías miedo de perderme.
Elena lloró.
—Sí.
—Y otra vez elegiste tu miedo antes que mi derecho a saber.
No respondió.
Porque era verdad.
3. MAYA
No sabía cómo contarle a mi hija.
¿Cómo explicas a una niña de siete años que su historia empezó antes de la fecha de nacimiento que celebra cada año?
¿Cómo le dices que la mujer que la crió no la dio a luz sin hacerle creer que eso la hace menos hija?
La terapeuta nos ayudó.
Nos sentamos juntos.
Daniel.
Leo.
Maya.
Yo.
Adrián estaba en una habitación segura con la policía.
Tomé las manos de Maya.
—Hay algo que descubrimos.
—Sobre mí.
—Sí.
—No nací de ti.
Las lágrimas llegaron antes de que pudiera responder.
—No exactamente.
—Entonces no soy tu hija.
—No digas eso.
—Pero...
La abracé.
—Tú eres mi hija porque te he querido cada día de tu vida.
—¿Desde bebé?
—Desde el primer momento en que te pusieron en mis brazos.
—¿Sabías que no era yo?
—No.
—Entonces querías a otra bebé.
Aquella pregunta me destrozó.
—Al principio creí que eras la bebé que había tenido.
—¿Y ahora?
Levanté su rostro.
—Ahora te conozco a ti.
—¿Eso cambia algo?
—Nada.
—¿Seguro?
—Absolutamente nada.
Leo se acercó.
—Sigues siendo mi hermana.
Maya lloró.
—Pero quizá no de sangre.
Leo se encogió de hombros.
—Me da igual.
Ella lo miró.
—¿De verdad?
—Me encontraste debajo de un suelo.
Sonrió apenas.
—Creo que eso cuenta más.
Maya empezó a reír entre lágrimas.
Yo también.
Daniel la abrazó.
—No importa quiénes fueron tus padres biológicos.
Maya levantó la mirada.
—¿Podemos saberlo?
Nadie respondió.
Porque esa era la siguiente pregunta.
4. LOS CUATRO
El detective Morales consiguió protección especial para Adrián.
Su padre, Javier, vino a verlo.
El reencuentro fue silencioso al principio.
Adrián se quedó mirando a Javier durante mucho tiempo.
—Papá.
Javier cayó de rodillas.
Lo abrazó.
Yo aparté la mirada.
No porque no quisiera verlo.
Sino porque me recordó cómo Daniel había abrazado a Leo.
Dos padres.
Dos niños.
El mismo hombre detrás de ambas desapariciones.
Pero Sofía seguía faltando.
Y ahora Maya era la cuarta.
Morales colocó cuatro expedientes sobre una mesa.
—Tenemos que entender qué compartían estos niños.
Adrián Vega.
Leo Álvarez.
Sofía Rivas.
Maya.
—¿Quién era Sofía? —pregunté.
—Hija de una mujer llamada Teresa Rivas.
—¿Desapareció?
Morales negó.
—Murió con tres años.
Sentí un escalofrío.
—¿Cómo?
—Problema cardíaco.
—¿Natural?
—Eso decía el informe.
—¿Y ahora?
—Estamos revisándolo.
Daniel señaló los expedientes.
—¿Qué tenían en común?
Morales habló:
—Los cuatro embriones pasaron por laboratorios vinculados a Meridian Health.
—Eso ya lo sabemos.
—Y los cuatro tenían una anotación idéntica.
Sacó una copia.
Serie Q-17.
—¿Qué significa?
—No sabemos.
Adrián levantó la cabeza.
—Yo sí.
Todos lo miramos.
—Roberto hablaba de Q-17.
—¿Qué decía?
—Que éramos la única serie que había funcionado.
Sentí frío.
—¿Funcionado para qué?
—No sé.
Leo pensó.
—Una vez dijo algo sobre compatibilidad.
Daniel frunció el ceño.
—¿Compatibilidad genética?
Leo asintió.
—Creo.
Morales abrió otro documento.
—Encontramos algo más.
Una tabla.
Cuatro códigos.
A-01.
L-02.
S-03.
M-04.
Y debajo, cuatro nombres de adultos.
Javier Vega.
Daniel Álvarez.
Teresa Rivas.
Y...
Elena Torres.
Me quedé inmóvil.
—¿Elena?
Morales asintió.
—Ella figura como contacto del sujeto M-04.
—No como madre.
—No.
—Entonces ¿qué era?
—Supervisora.
Sentí asco.
Mi hermana no solo había encontrado a Maya por casualidad.
Estaba registrada en el proyecto.
—Ella sabía más.
—Probablemente.
Me levanté.
—Voy a volver a verla.
Morales me detuvo.
—Espere.
—¿Qué?
—Hay una segunda página.
La miré.
En cada fila había una palabra.
A-01 — Memoria.
L-02 — Percepción.
S-03 — Regulación.
M-04 — Vinculación.
—¿Qué significa “vinculación”?
Morales negó.
—No sabemos.
Adrián sí parecía saber.
—Maya.
La miramos.
—¿Qué?
—Roberto decía que la cuarta era diferente.
—¿Cómo?
—Que podía hacer que los otros volvieran.
Nadie entendió.
Excepto Maya.
Su rostro cambió.
—Los golpes.
La miré.
—¿Qué?
—Leo me golpeó tres veces.
—Sí.
—Y yo sabía que era él.
Leo asintió.
—Siempre lo sabía.
Adrián miró a Maya.
—Roberto decía que la cuarta reconocería a los demás.
—¿Reconocer qué?
—No sé.
Maya susurró:
—Cuando Adrián llegó a la puerta, antes de verlo, yo sabía que era alguien como Leo.
Mi piel se erizó.
—¿Cómo podías saberlo?
—No sé.
Morales intervino.
—No saquemos conclusiones.
Tenía razón.
Pero ya había demasiadas coincidencias.
5. LA VERDAD DE ELENA
Cuando regresé a ver a Elena, no llevé fotografías.
Ni amenazas.
Solo una pregunta.
—¿Qué es Q-17?
Su rostro respondió antes que su boca.
—Clara.
—No vuelvas a mentirme.
—No sé todo.
—Pero sabes algo.
Asintió.
—Sí.
—Habla.
—Gabriel financiaba estudios para Salazar.
—Sobre embriones.
—Sí.
—¿Por qué?
—Porque Roberto creía que determinados rasgos podían combinarse.
—¿Qué rasgos?
—Memoria. Atención. Inteligencia emocional. Resistencia al estrés.
—Eso es absurdo.
—Tal vez.
—¿Y los cuatro niños?
—Q-17 fue el único grupo que llegó a término.
—¿Grupo?
Sentí repulsión.
—Son niños.
—Lo sé.
—¿Sofía murió por el programa?
Elena empezó a llorar.
—No lo sé.
—¿La observaban?
—Sí.
—¿A Adrián?
—Sí.
—¿A Leo?
—Sí.
—¿A Maya?
Silencio.
—Elena.
—Sí.
Mi rabia explotó.
—¿Durante cuánto tiempo?
—Desde que llegó contigo.
—¿Quién enviaba información?
No respondió.
—¿Tú?
Asintió.
Me quedé inmóvil.
—¿Sobre mi hija?
—Solo cosas pequeñas.
—No existe “pequeño” en esto.
—Preguntaban cómo aprendía. Cómo reaccionaba cuando Leo estaba triste. Si podía calmarlo.
Recordé cientos de momentos.
Maya sentándose junto a Leo.
Maya sabiendo cuándo estaba enfadado antes de que dijera nada.
Cosas normales entre hermanos.
Ellos las habían convertido en datos.
—¿Por eso se llama “vinculación”?
—Eso creo.
—¿Querían medir cómo reaccionaban entre ellos?
—Sí.
—¿Por qué separar a los cuatro?
—Porque necesitaban saber si se reconocerían más tarde.
Me quedé helada.
—¿Reconocerse?
—No como recuerdos.
—Entonces ¿cómo?
—Conexión.
Negué.
—Eso no es ciencia.
—Yo nunca dije que Roberto estuviera cuerdo.
—¿Y Gabriel?
—A él no le importaba la teoría.
—¿Entonces qué quería?
—Dinero.
Claro.
Siempre terminaba allí.
—¿Cuánto pagaban?
—Millones.
—¿Quién?
Elena me miró.
—Familias.
—¿Qué familias?
—Personas que querían niños con determinados perfiles.
Sentí náuseas.
—¿Vendían embriones?
—Sí.
—¿Y los niños de Q-17?
—No.
—¿Por qué?
Elena respiró.
—Eran la prueba.
—¿Prueba de qué?
—De que podían hacerlo.
Silencio.
—Entonces Adrián y Leo no fueron secuestrados únicamente por haber visto cosas.
Elena negó.
—No.
Sentí que me faltaba el aire.
—Fueron recuperados.
Elena cerró los ojos.
—Sí.
Aquella palabra fue peor que secuestro.
Recuperados.
Como si nunca hubieran sido nuestros.
—¿Y Maya era la siguiente?
—Sí.
—¿Cuándo?
—Cuando cumpliera ocho.
Mi hija tenía siete años.
La llamada de Roberto.
Cuando cumpliera ocho años, sería la siguiente.
Todo era verdad.
6. EL MENSAJE DE SOFÍA
Esa noche Morales me llamó.
—Encontramos a la madre de Sofía.
—Teresa Rivas.
—Sí.
—¿Qué dijo?
—Quiere verla.
Al día siguiente fui sola.
Teresa vivía en una casa humilde.
Parecía agotada.
Me abrió la puerta y me abrazó antes de que yo pudiera decir nada.
—Usted tiene a Maya.
No fue una pregunta.
—Sí.
Empezó a llorar.
—Gracias a Dios.
—¿La conoce?
—No personalmente.
—Entonces ¿cómo sabe quién es?
Teresa me llevó al salón.
Sacó una caja.
—Sofía dejó esto.
—Tenía tres años.
—Lo sé.
Dentro había dibujos infantiles.
Cuatro figuras.
Un niño alto.
Otro más pequeño.
Una niña con vestido amarillo.
Otra niña con vestido azul.
—¿Qué es esto?
—Sofía los dibujaba una y otra vez.
—¿Los conocía?
—Nunca los había visto.
Sentí frío.
—¿Está diciendo que dibujaba a los cuatro?
—Sí.
Teresa sacó una grabación.
—Escuche.
La voz de una niña pequeña.
Sofía.
—Mamá, el niño de los ojos tristes está llorando.
Teresa en la grabación preguntaba:
—¿Qué niño?
—Leo.
Me quedé inmóvil.
—¿Cuándo se grabó esto?
—Dos años antes de que Leo desapareciera.
No podía ser.
—Sofía no conocía a Leo.
—No.
—Entonces ¿cómo sabía su nombre?
Teresa negó.
—Nunca lo descubrí.
No quería creer en nada sobrenatural.
Tenía que existir una explicación.
Información escuchada.
Fotografías.
Manipulación.
Algo.
Pero Teresa sacó otra grabación.
—Escuche esta.
Sofía:
—Maya va a encontrarlo.
La voz de Teresa:
—¿Quién es Maya?
Sofía:
—La cuarta.
Se me heló la sangre.
—¿Cuándo grabó esto?
Teresa respondió:
—Tres semanas antes de morir.
7. LO QUE HABÍA EN EL CUERPO DE SOFÍA
Morales ordenó revisar el expediente médico completo de Sofía.
Encontraron algo que nunca había sido explicado a Teresa.
Una pequeña marca quirúrgica detrás de la oreja.
—¿Operaron a su hija?
—Nunca.
El informe indicaba que un dispositivo había sido retirado después de su muerte.
—¿Qué dispositivo?
Morales colocó una fotografía.
Un pequeño transmisor.
—Un rastreador.
Daniel palideció.
—¿Implantaron eso en una niña?
—Parece que sí.
—¿Leo tiene uno?
La habitación quedó en silencio.
Miramos a mi hijo.
Leo se tocó detrás de la oreja.
—A veces me duele aquí.
Corrimos al hospital.
Una radiografía lo confirmó.
Había algo.
Muy pequeño.
Debajo de la piel.
Adrián también tenía uno.
Maya no.
—¿Por qué ella no? —pregunté.
Morales respondió:
—Quizá porque Elena la sacó antes de que pudieran colocárselo.
Por primera vez, algo que mi hermana había hecho realmente había protegido a Maya.
Los dispositivos fueron retirados.
No transmitían ya.
Pero contenían un número de serie.
Y ese número llevó a una empresa.
Salazar Biomedical Systems.
La empresa de Roberto.
La policía consiguió una orden.
Registraron un almacén.
Encontraron archivos.
Cientos.
Niños.
Familias.
Clínicas.
Pero faltaba una carpeta.
Q-17.
Alguien la había retirado días antes.
8. EL PADRE BIOLÓGICO DE MAYA
Entre los documentos encontraron el expediente parcial de M-04.
Maya.
Madre genética:
Desconocida.
Padre genético:
Había un nombre censurado.
Pero detrás del papel había una anotación manuscrita.
G.T.
Daniel me miró.
Yo ya sabía.
Gabriel Torres.
—No.
Morales habló con cuidado.
—Necesitamos una prueba genética.
—No.
—Clara.
—Ese hombre no es su padre.
—Biológicamente puede serlo.
—Eso no le convierte en su padre.
Daniel tomó mi mano.
—Nadie está diciendo eso.
Aceptamos la prueba.
Dos días después llegaron los resultados.
Gabriel Torres era el padre biológico de Maya.
La madre genética seguía siendo desconocida.
Sentí una mezcla de asco y tristeza.
Gabriel había sabido todo el tiempo que Maya era su hija biológica.
Y aun así había permitido que la trataran como un experimento.
—¿Por eso la protegió Elena? —preguntó Daniel.
No.
Yo conocía a mi hermana.
Había algo más.
Volví a verla.
—Gabriel era el padre de Maya.
Elena cerró los ojos.
—Sí.
—Lo sabías.
—Sí.
—¿Maya era hija de Gabriel y de quién?
No respondió.
Me acerqué.
—¿De quién?
Las lágrimas aparecieron.
—Mía.
Sentí que dejaba de respirar.
—No.
—Clara...
—No.
—Yo fui la donante.
Me levanté.
—Entonces...
—Maya es mi hija biológica.
La habitación desapareció.
Mi hija.
La niña que había criado durante siete años.
Era biológicamente hija de mi hermana y del hombre que había secuestrado a Leo.
—¿Por qué?
—Gabriel me dijo que era un tratamiento de fertilidad.
—¿Queríais tener hijos?
Elena negó.
—Yo no sabía que usarían mis óvulos con su material genético.
Sentí náuseas.
—¿Sin tu permiso?
—Sí.
—¿Y cuando descubriste a Maya?
—Comprendí quién era.
—Por eso la sacaste.
—Sí.
—Entonces cuando yo perdí a mi bebé...
Elena lloró.
—Le dije a Gabriel que Maya iría contigo.
—¿Por qué conmigo?
—Porque sabía que contigo estaría a salvo.
—Y mentiste durante siete años.
—Sí.
—¿Querías recuperarla algún día?
Elena negó desesperadamente.
—Nunca.
—Es tu hija.
—Biológicamente.
—Eso importa.
—Sí.
—¿Entonces?
Me miró.
—Pero tú eres su madre.
Aquellas palabras me golpearon.
—Yo la llevé hasta tus brazos.
—Después de que mi propia hija muriera.
—Sí.
—Y nunca me permitiste despedirme de ella.
Elena empezó a llorar.
—No hay un día en que no me arrepienta.
No podía perdonarla.
Pero entendí algo.
Ella había salvado a Maya.
Y al mismo tiempo me había robado la verdad sobre mi otra hija.
Dos cosas podían ser ciertas.
Una persona podía salvarte y herirte en el mismo acto.
9. ROBERTO
Tres semanas después, Roberto llamó otra vez.
Esta vez la policía estaba preparada.
Grabaron la llamada.
—Clara.
—¿Dónde estás?
—Eso no importa.
—Gabriel está detenido.
—Gabriel siempre fue reemplazable.
—Maya nunca será tuya.
—Nunca la quise para mí.
—Entonces ¿qué quieres?
—Completar Q-17.
Sentí frío.
—Sofía está muerta.
Silencio.
—¿Quién te dijo eso?
Mi corazón se detuvo.
—Su madre.
—Teresa cree lo que le dijeron.
—¿Qué estás diciendo?
Roberto rio suavemente.
—Sofía no murió.
Miré a Morales.
Su rostro cambió.
—Eso es imposible.
—Como tantas otras cosas.
—¿Dónde está?
—Conmigo.
—Quiero hablar con ella.
—Todavía no.
—Roberto...
—Reúne a los tres.
—¿Qué tres?
—Adrián. Leo. Maya.
—No.
—Entonces nunca verás a Sofía.
La llamada terminó.
Morales comenzó a rastrear.
Nada.
No había señal útil.
Pero Adrián estaba pálido.
—Él hablaba de ella.
—¿De Sofía?
—Sí.
—¿Qué decía?
—Que la tercera había fallado una vez.
Leo lo miró.
—¿Fallado?
Adrián asintió.
—Pero que podían arreglarla.
Sentí náuseas.
—¿Qué le hicieron?
No sabía.
Hasta que Maya habló.
—Está viva.
Todos la miramos.
—¿Cómo sabes eso?
—No sé.
Cerró los ojos.
—Pero está asustada.
Daniel se acercó.
—Maya, quizá escuchaste...
—No.
Se tocó el pecho.
—Está llorando.
Aquello podía ser miedo.
Imaginación.
Todo lo que había escuchado durante días.
Pero entonces Maya dijo:
—Hay agua.
Morales frunció el ceño.
—¿Qué?
—Escucho agua.
—¿Dónde?
—Muy cerca.
Leo se quedó inmóvil.
—El lugar.
—¿Qué lugar?
—Donde me tenían antes.
—¿Había agua?
—Sí.
Adrián también levantó la cabeza.
—Yo estuve allí.
—¿Dónde?
—No sé.
—¿Qué recuerdas?
—Campanas.
—¿Campanas?
—Y agua.
Daniel buscó un mapa.
Casas.
Propiedades de Gabriel.
Clínicas antiguas.
Hasta que Morales encontró una.
Un antiguo monasterio convertido en centro médico privado.
Cerrado hacía seis años.
Junto a un embalse.
Con una capilla.
Campanas.
10. LA CUARTA PUERTA
La policía llegó de noche.
Yo no debía ir.
Fui.
No me dejaron entrar al edificio principal.
Esperé en un vehículo junto a Daniel.
Leo, Maya y Adrián estaban bajo protección lejos de allí.
Veinte minutos.
Treinta.
Cuarenta.
Entonces Morales salió.
Corrí.
—¿La encontraron?
Su expresión me dio miedo.
—Encontramos una habitación.
—¿Y?
—Tiene cuatro puertas.
—No entiendo.
—Cada una tiene un código.
A-01.
L-02.
S-03.
M-04.
Sentí que las piernas me fallaban.
—¿Sofía?
Morales asintió.
—Hay alguien detrás de S-03.
Me tapé la boca.
—¿Está viva?
—Sí.
Cerré los ojos.
Teresa.
Una madre había llorado durante años a una hija que seguía viva.
—¿Y Roberto?
—No está.
—¿Cómo?
—Salió antes de que llegáramos.
Otra vez.
Siempre un paso por delante.
—Hay algo más.
—¿Qué?
Morales me entregó una fotografía.
Dentro de la habitación M-04 había una cama.
Juguetes.
Ropa.
Fotografías de Maya desde bebé.
Cumpleaños.
Colegio.
Parque.
Nuestra casa.
La habían observado todos esos años.
Pero sobre la pared había una frase.
Escrita recientemente.
LA CUARTA SIEMPRE REGRESA A LA PRIMERA.
—¿Qué significa?
Morales negó.
—No lo sabemos.
Entonces mi teléfono sonó.
Maya.
Respondí.
—¿Cariño?
No habló.
—Maya.
Finalmente susurró:
—Mamá...
—¿Qué pasa?
—Hay alguien afuera.
Mi sangre se heló.
—¿Dónde está la policía?
—En la entrada.
—No abras ninguna puerta.
—No es una puerta.
—¿Qué?
Escuché tres golpes.
Toc. Toc. Toc.
Mi corazón se detuvo.
—¿Dónde?
Maya respiraba rápido.
—Debajo del suelo.
Todo mi cuerpo se congeló.
Otra vez.
Tres golpes.
Toc. Toc. Toc.
Pero Leo estaba con ella.
Adrián también.
Sofía acababa de ser encontrada a kilómetros de distancia.
No podía ser ninguno de los cuatro.
—Maya, aléjate del suelo.
—Mamá...
—Hazlo ahora.
Silencio.
Después escuché su voz.
—Hay alguien hablando.
—¿Qué dice?
Maya empezó a llorar.
—Dice que Roberto estaba equivocado.
—¿Sobre qué?
Tres golpes más.
Después una voz infantil.
Lejana.
Apagada.
Pero clara.
—No somos cuatro.
Sentí que el mundo se detenía.
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Maya susurró:
—Dice que somos cinco.
