PARTE 5: EL HERMANO EQUIVOCADO
La fotografía seguía abierta en el teléfono de Maya.
Dos hombres.
Mismo rostro.
Mismos ojos.
Misma sonrisa.
Debajo de la imagen aparecían dos nombres.
Gabriel Torres.
Mateo Torres.
Durante varios segundos nadie habló.
Daniel fue el primero en reaccionar.
—Eso tiene que ser falso.
El detective Morales tomó el teléfono.
Amplió la fotografía.
—No.
Su voz cambió.
—No lo es.
Lo miré.
—¿Cómo puede saberlo?
Morales no respondió inmediatamente.
—Porque mi padre hablaba de Mateo.
Sentí que se me helaba la sangre.
—¿Roberto?
—Sí.
—¿Y nunca nos dijo que Gabriel tenía un hermano gemelo?
Morales bajó la mirada.
—Nunca pensé que estuviera relacionado con el caso.
Solté una risa amarga.
—¿Cuántas veces más vamos a escuchar esa frase?
Él aceptó el golpe sin responder.
Maya seguía junto a mí.
Tomás observaba la fotografía.
Leo parecía confundido.
—Entonces ¿quién está en prisión?
Nadie lo sabía.
Morales sacó su teléfono.
—Voy a comprobarlo.
Marcó un número.
Esperamos.
Yo podía oír mi propio corazón.
—Necesito que revisen las huellas del detenido identificado como Gabriel Torres.
Pausa.
—No, no confíen solo en los documentos.
Otra pausa.
—Comparen ADN.
Colgó.
—¿Cuánto tardará?
—Unas horas para una primera confirmación.
—No tenemos horas.
Le enseñé el mensaje.
El verdadero Gabriel sigue libre.
Morales lo leyó.
—Puede ser una provocación.
—O una advertencia.
Tomás habló desde detrás de nosotros.
—Es una advertencia.
Lo miré.
—¿Por qué?
—Porque Roberto siempre decía que Gabriel tenía una salida preparada.
—¿Qué clase de salida?
Tomás negó.
—Nunca lo explicaba.
Maya miró otra vez la fotografía.
—¿Mateo sabía lo que hacía Gabriel?
Morales respiró.
—Eso tendremos que descubrirlo.
Yo sabía exactamente quién podía responder.
Elena.
1. DOS HERMANOS, UNA SOLA VIDA
Volví a la prisión esa misma tarde.
Elena entró en la sala de visitas y, en cuanto vio la fotografía que coloqué frente a ella, dejó de caminar.
No necesitaba preguntarle nada.
Su cara ya había respondido.
Se sentó.
—¿Dónde conseguiste esto?
—¿Cuál de los dos es tu marido?
Elena cerró los ojos.
—Clara...
—No.
Golpeé suavemente la mesa con el dedo.
—Gabriel o Mateo.
No respondió.
—¿Con cuál te casaste?
—Con Gabriel.
—¿Y Mateo?
—Formó parte de nuestra vida durante años.
Sentí un escalofrío.
—¿Cómo?
Elena respiró profundamente.
—Se intercambiaban.
Me quedé inmóvil.
—¿Qué?
—Cuando Gabriel tenía que estar en dos lugares al mismo tiempo, Mateo ocupaba su lugar.
No pude creerlo.
—¿En reuniones?
—Sí.
—¿Con clientes?
—Sí.
—¿Con la policía?
Silencio.
—Elena.
—A veces.
Sentí náuseas.
—¿Y conmigo?
Ella levantó la mirada.
—No lo sé.
Aquella respuesta me enfureció.
—Estuve decenas de veces en vuestra casa.
—Lo sé.
—¿Me estás diciendo que quizá hablé con Mateo pensando que era Gabriel?
—Sí.
—¿Y tú podías distinguirlos?
—Casi siempre.
—¿Casi?
Elena empezó a llorar.
—Gabriel tenía una pequeña cicatriz detrás de la oreja derecha.
Recordé algo.
Un verano.
Gabriel entrando en la piscina.
Una marca clara detrás de la oreja.
Nunca le di importancia.
—¿Y Mateo?
—No tenía cicatriz.
—Entonces compruébalo.
—¿Qué?
—Al hombre detenido.
Elena bajó la cabeza.
—Si no tiene cicatriz...
—Es Mateo.
Sentí un vacío en el estómago.
—¿Por qué aceptaría ir a prisión por su hermano?
Elena negó.
—No sé si aceptó.
—Explícate.
—Gabriel controlaba a Mateo.
—¿Cómo?
—Con dinero.
—Eso no basta.
—Y con culpa.
Me incliné.
—¿Qué culpa?
Elena tardó en responder.
—Mateo fue el primero en trabajar con Roberto.
Mi sangre se heló.
—Antes que Gabriel.
—Sí.
—¿En la clínica?
—Sí.
—¿Qué hacía?
—Transportaba muestras.
—¿Embriones?
Elena bajó los ojos.
—A veces.
—Dios mío.
—Era muy joven.
—¿Y eso cambia algo?
—No.
—Entonces ¿qué ocurrió?
—Una de las muestras desapareció.
—¿Cuál?
Elena me miró.
—Q-M.
Sentí un escalofrío.
—¿Maya?
—No exactamente.
—Entonces ¿qué?
—El material genético que después utilizaron para crear M-04.
Maya.
—¿Mateo lo robó?
—Eso creyó Roberto.
—¿Y era verdad?
—No.
—¿Quién fue?
Elena respiró.
—Mi madre.
La miré.
—¿Nuestra madre?
—Sí.
Rosa.
Otra vez Rosa.
—¿Por qué?
—Porque ya sabía lo que estaban haciendo.
—¿Y utilizó a Mateo?
—Sí.
—¿Él lo sabía?
—Solo después.
Sentí una tristeza extraña.
Hasta Mateo, aparentemente, había empezado como una pieza más.
Pero eso no lo convertía automáticamente en inocente.
—¿Qué hizo después?
—Intentó salir.
—¿Roberto se lo permitió?
Elena negó.
—Le dijo que si hablaba, lo acusaría de robar material médico.
—Entonces Mateo siguió trabajando.
—Sí.
—Y Gabriel entró después.
—Sí.
—¿Por qué?
Elena soltó una risa triste.
—Porque Gabriel no tenía miedo de Roberto.
—¿Entonces?
—Lo vio como una oportunidad.
Eso sonaba al hombre que yo conocía.
O al que creía conocer.
—Gabriel convirtió la investigación en negocio.
—Sí.
—Vendiendo información.
—Y acceso.
—¿A los niños?
Elena empezó a llorar.
—Sí.
2. EL HOMBRE DETENIDO
El teléfono de Morales sonó mientras yo seguía con Elena.
Contestó fuera de la sala.
Regresó con el rostro serio.
—Tenemos confirmación.
Me levanté.
—¿Quién es?
—El detenido no es Gabriel.
Cerré los ojos.
—Mateo.
—Sí.
Elena se tapó la boca.
—Dios mío.
—¿Está seguro?
—ADN comparado con registros familiares.
—Entonces Gabriel está libre.
Morales asintió.
—Y probablemente fue él quien envió los mensajes.
—¿Mateo está hablando?
—No.
—¿Por qué?
—Dice que necesita protección.
Elena miró a Morales.
—Dénsela.
—¿Por qué?
—Si Gabriel descubre que Mateo habló...
Se detuvo.
—¿Qué?
—Lo va a matar.
Morales la observó.
—¿Tiene pruebas de que Gabriel haya intentado hacerle daño antes?
Elena asintió.
—Hace seis años.
—¿Qué ocurrió?
—Mateo quiso entregar información sobre la clínica.
—¿A quién?
—A una periodista.
—¿Qué pasó?
—Ella desapareció.
Sentí frío.
—¿Y Mateo?
—Gabriel le enseñó una fotografía de ella.
—¿Viva?
Elena negó.
No quise preguntar más.
Morales tomó notas.
—Nombre de la periodista.
—Lucía Ferrer.
El detective dejó de escribir.
—¿La conoce?
—Su desaparición sigue abierta.
—Entonces investiguen a Gabriel.
—Eso vamos a hacer.
Yo me incliné hacia Elena.
—¿Dónde puede estar?
—No lo sé.
—Viviste años con él.
—Tenía propiedades que nunca estaban a su nombre.
—Dime todas.
—No conozco todas.
—Las que conozcas.
Elena hizo una lista.
Casas.
Almacenes.
Un apartamento.
Una vieja finca.
Y finalmente dudó.
—Hay otro lugar.
—¿Cuál?
—La casa de nuestros padres.
Me quedé inmóvil.
—¿Nuestra antigua casa?
—Sí.
—Se vendió después de que mamá muriera.
—Eso creíamos.
—¿Qué quieres decir?
—La compró una empresa.
—¿De Gabriel?
—De Mateo.
Mi corazón comenzó a latir más rápido.
—¿Por qué?
—No lo sé.
—¿Cuándo?
—Seis meses antes de la supuesta muerte de mamá.
Todo volvió a girar.
Rosa.
El programa.
El anillo.
La carta.
Y ahora nuestra antigua casa.
—Morales.
Él ya estaba de pie.
—Vamos a revisarla.
3. LA CASA DE MI INFANCIA
No había vuelto allí en años.
La fachada estaba deteriorada.
Las ventanas cerradas.
El pequeño árbol que mi padre había plantado cuando Elena nació seguía en el patio.
Durante un segundo olvidé Q-17.
Recordé bicicletas.
Navidades.
Mi madre llamándonos desde la cocina.
Después vi una cámara moderna escondida sobre el garaje.
Y el recuerdo desapareció.
—Eso no estaba aquí —dije.
Morales miró hacia arriba.
—Instalación reciente.
La policía abrió la puerta.
Dentro olía a cerrado.
Pero había polvo solo en algunas zonas.
En otras...
Huellas.
Alguien seguía utilizando la casa.
Entramos.
La sala estaba casi vacía.
La cocina igual.
En el pasillo encontré algo.
Tres líneas marcadas en una pared.
Alturas infantiles.
Clara — 8 años.
Elena — 6 años.
Y una tercera.
Más baja.
Sin nombre.
Me acerqué.
—Esto no estaba aquí.
Daniel me miró.
—¿Estás segura?
—Completamente.
La marca decía:
R — 4 años.
Morales se quedó inmóvil.
—R.
—¿Roberto?
—No tendría sentido.
Yo tampoco entendía.
Seguimos.
En el dormitorio de mis padres había una trampilla bajo la alfombra.
La policía la abrió.
Escaleras.
Otro espacio escondido.
Sentí náuseas.
Ya no quería ver más habitaciones secretas.
Bajamos.
Había archivadores.
Fotografías.
Cintas de vídeo.
Una mesa.
Y una pared cubierta con imágenes de nuestra familia.
Yo de niña.
Elena.
Daniel.
Leo.
Maya.
Incluso Tomás.
—Dios mío.
Morales iluminó otra sección.
Había una fotografía de Rosa.
Mi madre.
Pero no estaba sola.
A su lado había dos hombres jóvenes.
Uno era Roberto.
El otro...
Gabriel.
La fecha estaba escrita detrás.
Diecisiete años antes.
Mucho antes de que Gabriel conociera oficialmente a Elena.
Me quedé helada.
—Él ya conocía a nuestra familia.
Daniel apretó los labios.
—Antes de casarse con Elena.
—Mucho antes.
Entonces Morales encontró una caja.
Dentro había cintas antiguas.
Una llevaba mi nombre.
CLARA — FASE PREVIA.
No quería verla.
Pero la reprodujimos.
La pantalla mostró una sala infantil.
Yo tendría cinco años.
Estaba sentada frente a una mesa.
Una mujer me enseñaba tarjetas.
Formas.
Rostros.
Colores.
Reconocí a la mujer.
Rosa.
Mi madre.
La voz de un hombre fuera de cámara decía:
—Otra vez.
Mi madre respondía:
—Está cansada.
—Necesitamos una medición más.
—Es una niña.
La voz masculina:
—Es una candidata.
Sentí que me faltaba el aire.
—¿Candidata para qué?
Morales detuvo el vídeo.
—Eso tenemos que averiguarlo.
—No.
Le señalé la pantalla.
—Yo también estaba en el programa antes de ser madre.
Nadie respondió.
Porque era evidente.
4. LA GENERACIÓN ANTERIOR
Había otra cinta.
ELENA — FASE PREVIA.
Mi hermana, con tres años.
Otra.
DANIEL — PRESELECCIÓN.
Me quedé inmóvil.
—No.
Daniel agarró la cinta.
—¿Yo?
La pusimos.
Daniel tendría siete u ocho años.
Otra clínica.
Otro médico.
Pruebas de memoria.
Coordinación.
Reacción.
Su madre estaba fuera de la imagen.
—No recuerdo esto.
—Tal vez te dijeron que era una revisión normal —respondí.
Su rostro perdió el color.
Entonces comprendimos.
Q-17 no había empezado con nuestros hijos.
Ni siquiera con nosotros como adultos.
Nos habían observado desde pequeños.
Nos habían seleccionado antes de que nos conociéramos.
—Entonces nuestra relación...
Daniel no terminó.
No quería pensar en ello.
No quería imaginar que incluso enamorarme de él hubiera sido empujado por alguien.
Morales encontró una carpeta.
Programa Q — Generación parental.
La abrió.
Había cuatro perfiles.
Clara.
Daniel.
Javier Vega.
Elena.
Y otros nombres.
—Éramos la generación anterior.
Morales asintió.
—Parece que seleccionaron determinados adultos para producir la siguiente serie.
Sentí repulsión.
—¿Entonces mi matrimonio con Daniel fue planeado?
—No podemos afirmarlo.
—Pero nos pusieron cerca.
Daniel recordó algo.
—Conseguí mi primer trabajo en la empresa donde conocí a Clara por recomendación.
Me giré.
—¿De quién?
Su rostro se tensó.
—Gabriel.
No podía ser.
—Conociste a Gabriel antes que yo.
—No personalmente.
—¿Entonces?
—Un reclutador me dijo que un inversor había recomendado mi currículum.
—¿Nombre?
—Torres Capital.
Sentí un escalofrío.
Todo estaba conectado.
5. LA TERCERA GEMELA
Entonces escuchamos un ruido arriba.
La policía se movió.
Pasos.
Una puerta.
Después una voz femenina.
—Clara.
Me quedé inmóvil.
Conocía esa voz.
No podía ser.
Subí.
Morales intentó detenerme.
—Espere.
Pero ya estaba corriendo.
Llegué al salón.
Una mujer estaba de pie junto a la puerta.
Cabello gris.
Más delgada.
Más envejecida.
Pero era ella.
Mi madre.
Rosa.
Viva.
No podía respirar.
—Mamá.
Ella empezó a llorar.
—Clara.
Me acerqué lentamente.
—Estás muerta.
—Lo sé.
—Te enterré.
—Lo sé.
La rabia llegó después del shock.
—¿Cómo puedes decir “lo sé”?
—Necesitaba desaparecer.
—¡Durante cinco años!
—No tenía opción.
Me reí.
—Todos tenéis opciones. Simplemente las tomáis por nosotros.
Rosa bajó la cabeza.
—Tienes razón.
Aquella respuesta me detuvo.
No intentó defenderse.
—¿Por qué fingiste tu muerte?
—Porque Roberto me encontró.
—Pensé que trabajabas con él.
—Lo hice.
—¿Y Gabriel?
—También.
—¿Entonces?
—Después intenté destruir el programa.
—Demasiado tarde.
—Sí.
Sentí dolor.
—¿Sabías que Leo estaba siendo observado?
Rosa lloró.
—Sí.
—¿Que Maya era M-04?
—Sí.
—¿Que Tomás era mi hijo biológico?
Sus ojos se llenaron más.
—Sí.
La bofetada salió antes de que pudiera detenerme.
El sonido llenó la habitación.
Rosa no se defendió.
—Lo merezco.
—No.
Mis manos temblaban.
—Eso no arregla nada.
—Lo sé.
—¿Por qué nunca me dijiste que Tomás existía?
—Porque pensé que había muerto.
Me quedé inmóvil.
—¿Qué?
—X-05 desapareció del programa cuando era bebé.
—¿Quién lo sacó?
—Mateo.
Nueva pieza.
—Mateo salvó a Tomás.
—Sí.
—Entonces ¿por qué terminó con Roberto?
—Porque Mateo no pudo mantenerlo escondido.
—¿Cuánto tiempo?
—Casi cuatro años.
Sentí un dolor profundo.
Tomás había tenido una vida antes de ser “Cinco”.
—¿Tenía nombre?
Rosa asintió.
—Samuel.
Me quedé sin aire.
Samuel.
El nombre que Leo había dicho dormido.
Pero Adrián también había utilizado ese nombre.
—No entiendo.
Rosa explicó:
—Roberto reutilizaba nombres falsos para confundir a los niños.
—Entonces Tomás fue el primer Samuel.
—Sí.
Leo quizá había escuchado aquel nombre antes de conocer a Adrián.
Otra capa de confusión deliberada.
—¿Quién es su padre?
Rosa miró a Morales.
El detective se tensó.
—No.
Ella negó.
—No es Gabriel.
—¿Entonces por qué el expediente decía Morales?
—Porque el apellido era correcto.
Morales dio un paso atrás.
—No.
Rosa lo miró.
—Tu padre no tuvo solo dos hijos.
Silencio.
—¿Qué?
—Roberto tenía otro hermano.
Morales parecía no poder respirar.
—Eso es imposible.
—No.
—¿Quién?
Rosa respondió:
—Andrés Morales.
—Nunca escuché ese nombre.
—Porque desapareció del registro familiar.
—¿Por qué?
—Intentó denunciar a Roberto.
Sentí un escalofrío.
—¿Y él es el padre de Tomás?
Rosa asintió.
—Sí.
—¿Dónde está?
—Muerto.
Morales cerró los ojos.
—¿Cómo?
—Roberto.
Nadie habló.
6. MATEO HABLA
Esa misma noche, Mateo aceptó declarar.
Lo hizo bajo protección.
Yo insistí en estar presente.
Entró esposado.
Era exactamente igual a Gabriel.
Excepto por una cosa.
No tenía cicatriz detrás de la oreja.
Me miró.
—Clara.
—No me llames como si me conocieras.
—Te conozco desde antes de que recuerdes.
Sentí asco.
—Eso no ayuda.
Mateo bajó la mirada.
—Lo sé.
Morales empezó.
—¿Dónde está Gabriel?
—No lo sé.
—Mentira.
—Llevamos meses sin contacto directo.
—¿Entonces cómo intercambiasteis identidades?
—No fue voluntario.
—Explíquese.
Mateo respiró.
—Gabriel me drogó.
Me quedé inmóvil.
—¿Cuándo?
—La noche antes de la detención.
—¿Y?
—Me desperté en una de sus casas.
—Con sus documentos.
—Sí.
—¿Por qué no dijiste inmediatamente quién eras?
Mateo rio sin humor.
—Porque Gabriel tenía a mi hija.
Todos quedamos en silencio.
—¿Tienes una hija?
—Sí.
—¿Quién?
Mateo cerró los ojos.
—Sofía.
Sentí que el mundo se detenía.
—No.
—Sí.
—Sofía Rivas.
—Es mi hija biológica.
Morales abrió su carpeta.
—Teresa Rivas creía que...
—Teresa es su madre.
—Entonces tú eres el padre.
—Sí.
Otra conexión.
Adrián.
Leo.
Sofía.
Maya.
Tomás.
Los niños no habían sido creados con padres aleatorios.
Los padres también estaban vinculados al programa.
—¿Gabriel utilizó a Sofía para controlarte?
—Desde que nació.
—¿Por eso fingieron su muerte?
Mateo lloró.
—Roberto dijo que era la única manera de sacarla del seguimiento público.
—¿Y después la escondieron?
—Sí.
—¿Tú sabías dónde estaba?
—No siempre.
—¿La visitabas?
—Dos veces al año.
Aquello explicaba por qué Sofía había conocido voces y nombres.
—¿Y cuando Gabriel amenazó con matarla?
—Acepté cambiar de lugar con él.
—Entonces el hombre arrestado nunca fue Gabriel.
—No.
—¿Gabriel planeó todo?
—Sí.
—¿Dónde está ahora?
Mateo respiró.
—Va a buscar a Maya.
Mi cuerpo se tensó.
—¿Por qué?
—Porque Q-17 ya no le importa.
—Entonces ¿qué quiere?
—El archivo original.
—¿Qué archivo?
—El que Rosa escondió dentro de M-04.
Miré a mi madre.
Ella palideció.
—No.
—¿Qué significa “dentro de M-04”?
Nadie respondió.
—Mamá.
Rosa comenzó a llorar.
—Cuando Maya era bebé...
—¿Qué hiciste?
—Escondí información.
—¿Dónde?
—En un dispositivo médico.
La rabia explotó.
—¿Le pusiste algo dentro del cuerpo?
—No era peligroso.
—¡ERA UN BEBÉ!
—Clara...
—¿Dónde está?
—Debajo de la piel, cerca del hombro.
Sentí náuseas.
Maya nunca había tenido una cicatriz allí.
O eso creía.
Entonces recordé una pequeña marca que siempre habíamos pensado que era de nacimiento.
—¿Qué contiene?
Rosa respondió:
—La lista completa.
—¿De qué?
—De todos los niños.
Silencio.
—Todos los nacidos del programa.
—¿Cuántos?
—Doscientos treinta y siete.
No pude respirar.
—¿Doscientos treinta y siete niños?
—Sí.
—Y escondiste sus identidades dentro de mi hija.
—Era el único lugar que Roberto nunca destruiría.
—Porque la necesitaba viva.
Rosa asintió.
Sentí ganas de gritar.
Otra vez habían convertido a Maya en un objeto.
Una caja fuerte humana.
7. MAYA DESAPARECE
Llamé inmediatamente a la casa segura.
Nadie contestó.
Volví a llamar.
Nada.
Morales llamó a los agentes.
Silencio.
—No.
Salimos corriendo.
El trayecto pareció eterno.
Cuando llegamos, la puerta estaba abierta.
Un agente estaba consciente en el suelo.
Aturdido.
—¿Qué pasó?
—Gas.
Mi corazón se detuvo.
Corrí dentro.
—¡Maya!
Leo apareció desde una habitación.
—¡Mamá!
Lo abracé.
—¿Dónde está Maya?
Su rostro cambió.
—Se la llevaron.
—¿Quién?
—Papá.
Miré a Daniel.
Estaba detrás de mí.
—¿Qué?
Leo negó.
—No él.
—Entonces ¿quién?
—El hombre que parecía tío Gabriel dijo que era nuestro papá.
Daniel perdió el color del rostro.
—¿Qué hombre?
Adrián apareció.
—Tenía su cara.
—¿Gabriel?
—Sí.
—¿Dónde está Tomás?
—Intentó detenerlo.
Sentí pánico.
—¿Y?
—Se lo llevó también.
Maya y Tomás.
Dos niños.
Los dos biológicamente conectados conmigo.
Los dos con información que Gabriel quería.
8. EL MENSAJE DE GABRIEL
Mi teléfono sonó.
Número desconocido.
Vídeo.
Gabriel apareció.
Esta vez pude ver la cicatriz detrás de su oreja.
El verdadero Gabriel.
Maya estaba sentada detrás.
Tomás a su lado.
No parecían heridos.
—Clara.
Apreté el teléfono.
—Si les haces algo...
—No quiero hacerles daño.
—Eso dijeron todos.
Gabriel sonrió.
—Tú siempre fuiste más inteligente que Elena.
—¿Dónde están?
—Donde empezó todo.
—¿La clínica?
—No.
—Entonces ¿dónde?
—Antes de las clínicas.
No entendí.
Gabriel levantó un objeto pequeño.
Un lector médico.
—Necesito lo que Rosa escondió dentro de Maya.
—No vas a tocarla.
—Entonces vendrás tú.
—¿Por qué?
—Porque el dispositivo requiere una clave genética para abrirse.
Miré a Rosa.
Ella cerró los ojos.
—Mi ADN.
—Exactamente.
—¿Y Tomás?
Gabriel miró al niño.
—Él es el seguro.
—¿Qué significa eso?
—Su padre fue el único hombre que consiguió sacar una copia del archivo original.
Morales se tensó.
—Andrés.
Gabriel sonrió.
—Veo que ya conocéis esa parte.
—Andrés está muerto.
—Sí.
—Entonces Tomás no sabe nada.
—No necesita saber.
—¿Por qué lo quieres?
—Porque Andrés escondió la segunda clave en su hijo.
Sentí náuseas.
—¿Otra vez pusieron algo dentro de un niño?
—No.
Gabriel rio.
—Esta vez no es un dispositivo.
—Entonces ¿qué?
—ADN.
No entendía.
—La clave requiere dos perfiles.
Pausa.
—El de Clara.
Y miró a Tomás.
—El suyo.
Sentí frío.
—Madre e hijo.
—Exactamente.
—¿Para qué sirve?
Gabriel acercó su rostro a la cámara.
—Para abrir el archivo que puede destruir a todos los que financiaron Q.
—Entonces entrégalo a la policía.
Gabriel soltó una carcajada.
—Clara, esas personas son la razón por la que la policía nunca encontró a los niños.
El vídeo terminó.
9. EL PRIMER LABORATORIO
Rosa finalmente habló.
—Sé dónde está.
La miré.
—¿Gabriel?
—Donde empezó todo.
—¿Qué lugar?
—Una casa.
—¿Otra casa?
—No una casa cualquiera.
Su voz tembló.
—La residencia Mercer.
Morales frunció el ceño.
—No conozco ese nombre.
—Porque dejó de existir oficialmente hace treinta años.
—¿Qué era?
—El primer laboratorio.
Sentí un escalofrío.
—¿Dónde?
Rosa nos dio una dirección rural.
Fuera de la ciudad.
Una finca abandonada.
La policía organizó un operativo.
Yo debía quedarme atrás.
Me negué.
—Gabriel me quiere allí.
—Precisamente.
—Y Maya necesita que vaya.
Morales finalmente cedió.
Llegamos al amanecer.
La finca parecía vacía.
Pero debajo había un complejo.
Habitaciones.
Archivadores.
Equipos antiguos.
Fotografías.
La historia de Q desde antes de que cualquiera de nuestros hijos naciera.
Encontramos a Maya y Tomás en una sala.
Gabriel estaba con ellos.
No llevaba armas.
Solo el lector.
—Hasta aquí.
Morales levantó la voz.
—Gabriel Torres.
Gabriel sonrió.
—Detective.
—Aléjese de los niños.
—No puedo.
—Está rodeado.
—Eso no importa.
Me miró.
—Clara.
—Déjalos ir.
—Abre el archivo.
—Primero ellos.
—No.
Tomás habló.
—No le des nada.
Gabriel lo miró.
—Te pareces a Andrés.
—No sé quién era.
—Tu padre.
—Mi padre está muerto.
—Por culpa de Roberto.
Morales apretó la mandíbula.
—No uses eso.
Gabriel sonrió.
—Tu padre mató a tu propio hermano y aun así llevas su apellido.
Morales pareció recibir un golpe.
—Cállate.
—Todos somos productos de lo que otros hicieron antes.
Yo di un paso.
—No.
Gabriel me miró.
—¿No?
—Nuestros hijos no.
—Maya tiene un archivo dentro.
—Eso se lo hicieron ustedes.
—Tomás existe porque lo diseñaron.
—Y aun así se negó a ser quien querían.
Gabriel dejó de sonreír.
—Eso es sentimentalismo.
—No.
Miré a todos los niños.
—Es la parte que nunca entendisteis.
—¿Cuál?
—Podéis manipular cómo empieza una vida.
Hice una pausa.
—Pero no podéis decidir en quién se convierte una persona.
Tomás sonrió apenas.
Gabriel miró el lector.
Después a Maya.
Por primera vez pareció cansado.
—Dame tu mano.
No me moví.
—Clara.
—Suelta a Maya.
—No.
Tomás actuó primero.
Golpeó tres veces contra la mesa.
Toc. Toc. Toc.
Maya respondió instintivamente.
Toc. Toc. Toc.
Leo, desde el pasillo con los agentes, escuchó.
Y golpeó la pared.
Toc. Toc. Toc.
Adrián respondió.
Después Sofía.
Cinco niños.
Cinco señales.
Gabriel se giró.
Solo un segundo.
Fue suficiente.
Morales entró.
Los agentes redujeron a Gabriel.
Maya corrió hacia mí.
Tomás también.
Los abracé a los dos.
—Estoy aquí.
Maya lloró.
—Yo también.
10. EL ARCHIVO
Gabriel fue detenido.
Esta vez verificaron su identidad antes de sacarlo del lugar.
El verdadero Gabriel Torres.
Pero todavía quedaba el dispositivo de Maya.
Los médicos lo retiraron con un procedimiento sencillo.
Era más pequeño de lo que imaginaba.
Dentro había datos cifrados.
La clave requería mi ADN y el de Tomás.
Aceptamos abrirlo.
No por Q.
No por curiosidad.
Por las familias.
Doscientos treinta y siete nombres.
Doscientos treinta y siete niños.
Algunos ya adultos.
Personas que jamás habían sabido que parte de su origen había sido manipulada.
Había familias que llevaban décadas buscando respuestas.
Y finalmente las tendrían.
Pero el archivo contenía algo más.
Una última carpeta.
Q-00.
—¿Qué es eso? —pregunté.
Rosa palideció.
—No.
Morales abrió.
Solo había una fotografía.
Cinco niños.
Tomada hacía más de cuarenta años.
Debajo había nombres.
Roberto Morales.
Andrés Morales.
Rosa Álvarez.
Mateo Torres padre.
Y una niña.
Mi madre miró la pantalla.
—No puede ser.
—¿Quién es?
Rosa comenzó a llorar.
—Yo conocía esa fotografía.
—¿Quién es la niña?
No respondió.
—Mamá.
Se acercó.
Leyó el nombre.
Elena Salazar.
Fruncí el ceño.
—¿Quién es Elena Salazar?
Morales perdió el color del rostro.
—Mi abuela.
Sentí un escalofrío.
—Entonces Q no empezó con nuestros hijos.
Rosa negó lentamente.
—Ni siquiera con nosotros.
—¿Qué significa Q-00?
Mi madre cerró los ojos.
—La generación original.
Nadie habló.
Miré los cinco rostros.
Niños pequeños.
Observados.
Clasificados.
Convertidos en códigos décadas antes.
Roberto no había inventado Q.
Él también había nacido dentro.
Daniel susurró:
—Entonces ¿quién lo creó?
El archivo contenía una sola hoja más.
Un nombre.
Director del proyecto: Dr. Ernesto Salazar.
Morales quedó inmóvil.
—Ese era mi abuelo.
Sentí un frío profundo.
Una familia entera atrapada dentro del mismo sistema durante generaciones.
—¿Está muerto?
Morales asintió.
—Hace veinte años.
Rosa negó.
—No.
Todos la miramos.
—¿Qué?
—Ernesto Salazar no murió hace veinte años.
Morales frunció el ceño.
—Yo fui a su funeral.
Rosa soltó una risa triste.
—También fuiste al funeral de Roberto una vez.
El detective dejó de respirar.
—¿Dónde está?
Mi madre miró la última línea del archivo.
—No lo sé.
Entonces la pantalla cambió sola.
Una conexión remota.
Alguien acababa de acceder al sistema.
Apareció un mensaje.
Q-17 COMPLETADO.
Después:
FASE SIGUIENTE AUTORIZADA.
Sentí que el corazón se me detenía.
—¿Fase siguiente?
Morales intentó desconectar el equipo.
Demasiado tarde.
Apareció una transmisión de vídeo.
Un hombre muy anciano estaba sentado en una habitación oscura.
Respiraba con ayuda de una pequeña cánula de oxígeno.
Pero estaba vivo.
Morales retrocedió.
—Abuelo.
El anciano sonrió.
—Hola, Rafael.
El detective no podía hablar.
Ernesto Salazar miró directamente a la cámara.
Después a mí.
—Clara.
Sentí un escalofrío.
—¿Cómo sabe quién soy?
—Te conozco desde antes de que nacieras.
Otra vez.
Siempre esa frase.
—Se terminó.
Ernesto sonrió.
—No.
Miró hacia algo fuera de cámara.
—Ahora sí podemos empezar.
—¿Empezar qué?
La cámara se movió.
Vi varias cunas.
Nuevas.
Modernas.
Bebés.
Muchos.
Me quedé sin respiración.
Ernesto respondió:
—Q nunca fue el final.
Pausa.
—Solo era la prueba de que podíamos hacerlo durante generaciones.
La transmisión se cortó.
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Y entonces comprendí que salvar a nuestros cinco niños no había terminado la historia.
Solo nos había permitido descubrir cuántos más todavía necesitaban ser encontrados.
