Capítulo 4 - Asedio en la planta 64
En medio de la oscuridad, se activaron las luces rojas de emergencia, bañando el elegante corredor del ático con un resplandor siniestro, casi sangriento.
El zumbido de los ascensores murió al instante.
Desde el helipuerto situado sobre el edificio, el golpeteo pesado y rítmico de un helicóptero bimotor que se aproximaba resonó a través del techo reforzado de acero.
—Han cortado las líneas principales que alimentan el transformador central del edificio —espetó Marcus mientras desenfundaba de inmediato su arma y hacía una señal a los dos guardias tácticos apostados junto a las salidas de incendios—. Y también han anulado el transpondedor de tráfico aéreo de la azotea. ¡Ese helicóptero no es nuestro!
Damon ni siquiera se inmutó.
Bajo aquella tenue luz carmesí, su rostro adoptó una expresión de calma fría, letal y calculada.
Había pasado buena parte de sus veinte años negociando en zonas de conflicto y protegiendo activos marítimos frente a cárteles internacionales.
No era un hombre que entrara en pánico bajo fuego enemigo.
—Aaron —dijo Damon con serenidad mientras se volvía hacia el médico—. Lleva a Lily a la sala de seguridad situada detrás de mi despacho. Sella las puertas de la cámara desde dentro. No las abras para nadie excepto si escuchas mi voz, sin importar lo que oigas fuera.
—Damon, vienen con equipo de grado militar —advirtió Aaron mientras tomaba a Lily, que empezaba a despertarse por las alarmas.
—Que vengan —susurró Damon.
Caminó hasta un panel oculto en la pared de caoba junto a la suite médica.
Presionó el pulgar contra un escáner óptico.
La madera se abrió con un suave siseo y dejó al descubierto un armero lleno de carabinas tácticas con supresor y munición de alta penetración.
Damon tomó una Sig Sauer MCX negro mate, accionó el mecanismo con un chasquido metálico limpio y se la cruzó sobre el pecho.
Después bajó la mirada y ajustó los gemelos de la camisa que todavía llevaba desde la gala.
—Marcus —dijo en voz baja—. ¿Quién es el propietario del contratista táctico privado registrado a nombre de la familia Rochefort?
—Una empresa pantalla llamada Ironclad Security —respondió Marcus mientras comprobaba el cargador de su arma—. Está compuesta principalmente por antiguos legionarios extranjeros. Julian Rochefort los utiliza para operaciones offshore de alto riesgo.
—Bien —dijo Damon mientras avanzaba hacia las puertas dobles que conducían al gran salón panorámico situado bajo la escalera de la azotea—. Entonces no habrá demasiadas complicaciones legales cuando los detengamos aquí mismo.
Por encima de ellos, el enorme tragaluz de cristal del atrio estalló.
Varias cuerdas descendieron entre la lluvia que entraba desde el exterior y los fragmentos brillantes de cristal.
Cuatro operativos vestidos con equipo táctico negro sin distintivos, cascos y gafas de visión nocturna bajaron rápidamente, con sus subfusiles preparados.
En cuanto las botas del primer hombre tocaron el suelo de mármol pulido, Damon salió de las sombras del arco.
Los disparos amortiguados de su carabina se confundieron casi por completo con el rugido del viento que entraba por el tragaluz roto.
Los dos primeros operativos cayeron de inmediato y sus cuerpos se deslizaron sobre el mármol mojado por la lluvia.
Los otros dos corrieron hacia la cobertura de los sofás blancos de cuero italiano y respondieron con ráfagas automáticas que destrozaron obras de arte y arrancaron astillas de las paredes de caoba.
Marcus avanzó desde el corredor izquierdo.
Realizó tres disparos precisos y neutralizó al tercer atacante.
Damon continuó avanzando entre los restos con una precisión fría y metódica, rodeando al último operativo, que intentaba recargar.
De una patada, apartó el arma del hombre.
Después lo agarró por el chaleco táctico y lo derribó sobre los restos destrozados de la mesa de cristal.
Damon acercó el cañón todavía caliente de su rifle a la cabeza del operativo.
—¿Quién dio la orden de entrar en este ático? —preguntó.
Su voz se mantuvo completamente estable.
No había rabia en ella.
Y precisamente eso la hacía todavía más aterradora.
El hombre escupió sangre sobre el suelo y respondió con un marcado acento de Europa del Este.
—Julian... pagó cinco millones... para eliminar a la niña y los archivos.
Respiró con dificultad.
—Llegas demasiado tarde, Cross. La madre... ya está en un barco.
—¿Qué barco?
Damon mantuvo la presión sobre él.
—La... Sovereign Lady —jadeó el hombre, temblando ante la absoluta falta de misericordia en los ojos de Damon—. Sale de la terminal de aguas profundas a las tres de la mañana.
Tomó aire con dificultad.
—Cuando llegue a aguas internacionales... la arrojarán por la borda. Con más de veinte kilos de cadenas.
Damon miró su reloj.
Eran las 2:15 de la madrugada.
Un disparo resonó en la estancia.
El operativo dejó de moverse.
Damon se incorporó y pasó junto a los cuerpos sin dedicarles una segunda mirada.
Sacó un pañuelo de seda y limpió una pequeña mancha de sangre de su mejilla.
—Marcus —ordenó mientras regresaba rápidamente hacia la sala de seguridad—. Prepara el helicóptero blindado en la plataforma secundaria inferior. Llama a la Autoridad Portuaria Federal. Diles que Damon Cross va a ejecutar una interdicción marítima de emergencia bajo la Ley Nacional de Seguridad Marítima.
—La Autoridad Portuaria no se moverá sin una orden de un tribunal federal, señor —señaló Marcus—. Julian tiene al comisionado del puerto comprado.
Una luz peligrosa atravesó los ojos de Damon.
—Entonces no vamos a pedirles permiso —dijo.
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Se volvió hacia el corredor.
—Vamos a la guerra.
