PARTE 8: LA MUJER QUE CREÓ EL PROGRAMA
Eleanor sonrió.
No fue una sonrisa cálida.
Tampoco cruel.
Fue la sonrisa de alguien que llevaba treinta años esperando aquel momento.
Yo seguía con el teléfono junto al oído.
Lena acababa de decirme que mi padre había dejado una carta.
Una carta en la que afirmaba que Eleanor Mercer había creado el programa de las clínicas.
Miré a la anciana frente a mí.
—¿Es verdad?
Eleanor no respondió.
Los pasos de Charles seguían acercándose por el pasillo.
El agente se colocó junto a la puerta.
Margaret retrocedió.
—Eleanor —repetí—. ¿Tú creaste el programa?
Ella bajó lentamente la mano.
—No como Henry te lo contó.
Sentí rabia.
—No quiero otra versión conveniente.
—Entonces escucha antes de juzgarme.
—Tengo treinta años de mentiras detrás de mí. Ya no sé a quién creer.
Eleanor me miró directamente.
—Eso es exactamente lo que Charles quería.
Antes de que pudiera responder, alguien golpeó la puerta.
Tres veces.
Lentas.
Controladas.
—Ethan —dijo Charles desde el otro lado—. Abre.
Apreté los dientes.
—La policía está aquí.
—Lo sé.
—Entonces sabes que no vas a salir de este edificio como si nada.
Charles soltó una pequeña risa.
—Eso depende de lo que Eleanor te haya contado.
La anciana se puso rígida.
—No le abras.
Charles continuó:
—Pregúntale qué ocurrió en 1989.
Miré a Eleanor.
Ella no apartó los ojos.
—¿Qué ocurrió en 1989?
Silencio.
—Eleanor.
Su respiración cambió.
—Fue cuando empezó.
—¿El programa?
Asintió.
—Sí.
—Entonces mi padre tenía razón.
—No.
Su voz se volvió firme.
—Tu padre sabía lo suficiente para convertir una parte de la verdad en una mentira perfecta.
Me acerqué.
—Explícate.
Eleanor miró hacia la puerta.
—Yo era investigadora.
Aquello no lo esperaba.
—¿Investigadora de qué?
—Genética reproductiva.
Margaret abrió los ojos.
—Nunca lo supe.
Eleanor soltó una risa triste.
—Nadie debía saberlo.
Volvió a mirarme.
—En aquel momento trabajábamos con mujeres que habían perdido toda posibilidad de tener hijos mediante los tratamientos disponibles entonces.
—¿En una clínica privada?
—Al principio era un proyecto universitario.
—¿Legal?
Eleanor hizo una pausa.
—Sí.
Aquella pausa me molestó.
—¿Al principio?
—El objetivo era crear un banco ético de donación.
—¿Y después?
—Llegaron los inversores.
No necesitaba preguntar quiénes.
—Henry.
Eleanor asintió.
—Tu padre vio una oportunidad.
—¿Qué clase de oportunidad?
—Familias ricas dispuestas a pagar cualquier precio.
Sentí un escalofrío.
—Por tener hijos.
—Por tener determinados hijos.
Eso me hizo quedarme inmóvil.
—¿Qué significa eso?
Eleanor bajó la voz.
—Querían elegir.
—¿El sexo?
—Eso fue lo primero.
—¿Y después?
—Historial médico. Rasgos hereditarios. Compatibilidad.
Margaret parecía horrorizada.
—Dios mío.
Eleanor negó con la cabeza.
—Yo me opuse.
Golpearon otra vez la puerta.
Charles habló.
—Eso no es toda la historia.
Eleanor alzó la voz.
—¡Cállate!
Por primera vez parecía la mujer descrita por mi padre.
Fuerte.
Intensa.
Peligrosa.
Charles respondió tranquilamente.
—Dile quién diseñó los criterios.
Eleanor cerró los ojos.
Yo sentí que algo se hundía dentro de mí.
—¿Tú?
Ella no respondió.
—¿Tú diseñaste el sistema?
—Diseñé un sistema médico.
—Que después utilizaron para elegir bebés.
—No era para eso.
—Pero podía hacerlo.
Eleanor me miró.
—Sí.
La honestidad me golpeó.
—Y cuando comprendiste lo que Henry quería...
—Intenté cerrarlo.
—¿Cómo?
—Destruyendo los registros.
Charles volvió a hablar desde el pasillo.
—Y robando muestras.
Eleanor se levantó de golpe.
—¡Mientes!
—¿Qué muestras? —pregunté.
Ella me miró.
No respondió.
Charles habló:
—Pregúntale qué hizo con las donantes.
Eleanor empezó a temblar.
—No escuches a ese hombre.
—Quiero respuestas.
—Ethan...
—¿Qué muestras?
Finalmente respondió.
—Óvulos.
Sentí frío.
—¿De quién?
—De varias donantes.
—¿Incluida Isabel?
Eleanor cerró los ojos.
—Sí.
Todo dentro de mí se tensó.
—Entonces tú también la utilizaste.
—No.
—Acabas de decir que guardaste sus óvulos.
—Para protegerlos.
Solté una risa amarga.
—¿Protegiéndolos guardándolos sin permiso?
Eleanor se quedó en silencio.
No necesitaba más respuesta.
—Todos hicisteis lo mismo.
—No.
—Todos decidisteis por otras personas.
—Yo intentaba evitar que Henry...
—Pero decidiste.
Mi voz se quebró.
—Igual que él.
Eleanor pareció hundirse.
Y en aquel momento comprendí algo.
Quizá nadie en aquella historia era completamente inocente.
Algunos habían hecho cosas terribles por codicia.
Otros por miedo.
Otros convencidos de que estaban protegiendo a alguien.
Pero las consecuencias no desaparecían porque las intenciones fueran distintas.
El agente recibió una llamada por radio.
Después me miró.
—Tenemos autorización para detener a Bennett.
Charles lo escuchó desde fuera.
—Entonces será mejor que me dejéis entrar antes de hacerlo.
—¿Por qué? —pregunté.
—Porque tengo algo que Eleanor necesita ver.
La anciana palideció.
—No.
—¿Qué tienes?
—Una grabación.
Eleanor negó con la cabeza.
—Ethan, no.
Charles continuó:
—De Henry.
Mi corazón se detuvo.
—Mi padre está muerto.
—Por eso no puede volver a mentirte.
Miré al agente.
Él abrió la puerta apenas unos centímetros.
Charles levantó las manos.
No llevaba nada excepto una carpeta y un pequeño dispositivo.
Dos agentes lo sujetaron inmediatamente.
—Charles Bennett, queda detenido mientras se investiga su implicación en fraude, falsificación de documentos y otros delitos relacionados.
Charles no se resistió.
Solo me miró.
—Escúchalo.
El agente tomó el dispositivo.
—¿Qué contiene?
—Una conversación con Henry Caldwell.
—¿De cuándo?
—Seis años antes de morir.
Miré a Eleanor.
Ella parecía aterrada.
—No tienes que escuchar eso.
—Sí.
Cogí el dispositivo.
—Sí tengo.
La grabación comenzó con ruido.
Después escuché la voz de mi padre.
Más joven.
Pero inconfundible.
—Esto se ha salido de control.
Charles respondió:
—Te advertí que Eleanor no iba a quedarse callada.
Mi corazón golpeó contra el pecho.
Henry suspiró.
—Debí escucharla desde el principio.
Miré a Eleanor.
Sus ojos se llenaron de lágrimas.
La grabación continuó.
—El programa no debía convertirse en esto.
Charles rio suavemente.
—No finjas que fuiste arrastrado. Ganaste millones.
—Y estoy intentando arreglarlo.
—Demasiado tarde.
—Nunca es demasiado tarde.
Escuché algo sobre una mesa.
Papeles.
Henry habló de nuevo.
—He encontrado a Isabel.
Lena seguía en la llamada y soltó un pequeño jadeo.
—¿Mi madre?
Nadie respondió.
La grabación siguió.
Charles preguntó:
—¿Dónde?
—No voy a decírtelo.
—Henry.
—No.
Mi padre parecía diferente en aquella grabación.
No como el hombre frío que había imaginado durante los últimos días.
Parecía cansado.
Asustado.
—Ya hicimos suficiente daño.
Charles respondió:
—Tú querías un hijo.
Silencio.
—Sí.
—Y lo obtuviste.
Sentí un vacío en el estómago.
Henry tardó en responder.
—No como debería haberlo hecho.
Miré al suelo.
Después dijo:
—Ethan nunca debe pagar por lo que hicimos.
Charles rio.
—Ya está pagando.
La grabación se detuvo.
Miré el dispositivo.
—¿Eso es todo?
Charles negó.
—No.
El agente presionó otra vez.
La grabación continuó.
Henry habló.
—Hay otro problema.
—¿Cuál?
—Eleanor encontró los registros de la segunda fase.
La anciana se puso pálida.
—No...
Fruncí el ceño.
—¿Segunda fase?
Charles observaba mi reacción.
En la grabación, él mismo preguntó:
—¿Qué sabe?
Henry respondió:
—Sabe que empezamos a seguir a los niños.
Sentí que se me helaba el cuerpo.
—¿Seguirlos?
Eleanor cerró los ojos.
Henry continuó:
—Los nacidos del programa.
—Era necesario.
—No después del nacimiento.
—Necesitábamos saber los resultados.
—Eran personas, Charles.
—Eran datos.
Margaret se llevó una mano a la boca.
Yo sentí rabia.
—Resultados de qué.
Charles no respondió.
La grabación sí.
Henry preguntó:
—¿Cuántos?
—Ciento doce.
Mi respiración se detuvo.
Ciento doce niños.
No uno.
No diez.
Ciento doce.
—¿Y cuántos saben de dónde vienen?
—Ninguno.
Henry permaneció en silencio.
Después:
—Quiero que termine.
—No puedes.
—Sí puedo.
—No mientras existan los archivos.
—Entonces los destruiré.
Charles rio.
—Ya no tienes todos.
La grabación volvió a cortarse.
Miré a Charles.
—¿Dónde están?
—No lo sé.
Eleanor soltó una risa amarga.
—Mentiroso.
Charles la miró.
—Tú los robaste.
—Robé algunos.
—¿Dónde?
Ella no respondió.
—Eleanor.
La anciana me miró.
—Intenté proteger a esos niños.
—¿Dónde están los archivos?
—Los dividí.
—¿Entre quién?
—Personas en las que confiaba.
Sentí miedo de hacer la siguiente pregunta.
—¿Claire tenía una parte?
Eleanor asintió.
—Sí.
Todo volvió a encajar.
Las grabaciones.
Las investigaciones.
La obsesión de Claire.
Ella no había descubierto aquello por accidente.
Alguien se lo había entregado.
—¿Cuándo conociste a Claire?
—Mucho antes de lo que crees.
Me quedé inmóvil.
—¿Qué?
—Cinco años antes de que se casara contigo.
Sentí que el corazón se detenía.
—Eso es imposible.
—No.
—Claire nunca te mencionó.
—Porque se lo pedí.
Otra persona decidiendo qué debía saber yo.
Apreté los dientes.
—¿Por qué?
—Porque tu padre todavía controlaba demasiadas cosas.
—¿Qué querías de Claire?
—Nada.
—No te creo.
Eleanor suspiró.
—Quería que estuviera preparada.
—¿Preparada para qué?
—Para ti.
Me quedé quieto.
—¿Qué significa eso?
Charles habló desde detrás de los policías.
—Aquí viene la parte que Claire nunca quiso que supieras.
Eleanor lo miró con odio.
—No.
—Díselo.
—Cállate.
—Díselo tú o lo hago yo.
Yo los miré a ambos.
—Alguien va a hablar ahora.
Eleanor empezó a llorar.
—Ethan, Claire sí te amó.
Aquella frase me dio más miedo que cualquier otra.
—¿Por qué dices eso antes de responder?
—Porque necesito que lo recuerdes.
—¿Recordar qué?
—Que lo que ocurrió al principio no define todo lo que vino después.
—¿Qué ocurrió al principio?
Ella me miró.
—Claire no te conoció por casualidad.
La habitación quedó en silencio.
—¿Qué?
—Yo la envié.
No pude respirar.
—No.
—Sí.
—¿La enviaste a conocerme?
—Sí.
—¿Por qué?
Eleanor se limpió una lágrima.
—Porque sabía que eras uno de los niños del programa.
Di un paso atrás.
—Claire se acercó a mí porque tú se lo pediste.
—Al principio.
Aquellas dos palabras destruyeron algo dentro de mí.
—¿Y nuestra relación?
—Fue real.
—¿Cómo lo sabes?
—Porque intentó marcharse cuando se enamoró de ti.
No entendí.
—¿Marcharse?
—No quería seguir investigándote.
Charles sonrió.
—Pero ya estaba demasiado cerca.
Me giré hacia él.
—¿Cerca de qué?
—De descubrir por qué tú eras diferente.
Eleanor gritó:
—¡Basta!
Yo la miré.
—No. Ya no.
—Ethan...
—¿Diferente cómo?
Nadie habló.
—¿Qué estaban estudiando en aquellos niños?
Eleanor cerró los ojos.
—No enfermedades.
—Entonces ¿qué?
—Herencia.
—Eso no significa nada.
—Capacidad cognitiva. Respuesta al estrés. Determinados patrones de personalidad.
Sentí repulsión.
—Seleccionaban personas para tener hijos con ciertos rasgos.
—Intentaron hacerlo.
—Y yo fui uno.
—Sí.
Miré a Charles.
—¿Por eso mi padre me eligió?
—Tu padre no te eligió a ti —respondió.
—Eligió a Isabel.
Lena soltó un sollozo desde el teléfono.
Todo se volvió más oscuro.
—¿Por qué ella?
Charles no respondió.
Eleanor sí.
—Porque era extraordinaria.
—Era una auxiliar de enfermería.
—Eso no era todo lo que era.
—¿Qué quieres decir?
—Isabel tenía una memoria excepcional.
Me quedé inmóvil.
—¿Cómo lo sabes?
—Porque fue evaluada.
—¿Sin saberlo?
Eleanor bajó la mirada.
—Sí.
Otra vez.
Otra decisión robada.
Otra vida convertida en información.
Entonces Lena habló desde el teléfono.
—Mi madre siempre recordaba todo.
Su voz temblaba.
—Números de teléfono. Fechas. Conversaciones de años atrás.
Eleanor asintió.
—Por eso la eligieron.
Sentí náuseas.
—¿Y yo heredé algo de ella?
Charles sonrió.
—Tú construiste una fortuna viendo cosas que otros no veían.
Las palabras me golpearon.
Aquella frase.
Había comenzado mi propia historia con ella.
Yo creía que era una habilidad que había desarrollado.
¿Y si alguien llevaba décadas observándola?
—No.
Eleanor me miró.
—Tus talentos son tuyos, Ethan.
—Pero ellos los estaban esperando.
—Sí.
—¿Me vigilaban?
No respondió.
—¿Desde niño?
—Sí.
Sentí que toda mi infancia desaparecía.
Los colegios.
Los médicos.
Las pruebas.
Las evaluaciones.
Todo podía haber sido parte de aquello.
—Mi padre sabía.
—Sí.
—Mi madre... Evelyn... ¿también?
—Parte.
—¿Claire?
Eleanor tardó.
—Descubrió mucho.
—¿Por eso murió?
Silencio.
Charles apartó la mirada.
Lo vi.
—Tú sabes algo.
—No maté a Claire.
—No he preguntado eso.
—Pero lo estás pensando.
Me acerqué.
—¿Qué ocurrió la noche de su accidente?
Charles dejó de sonreír.
—Yo no estaba allí.
—¿Quién sí?
No respondió.
—Charles.
—Pregunta a Eleanor.
Me giré.
La anciana estaba llorando.
—¿Qué sabes?
—Claire me llamó.
—¿Cuándo?
—Una hora antes del accidente.
Sentí que el corazón se me detuvo.
—¿Qué dijo?
—Que había encontrado el archivo original.
—¿Qué archivo?
—El primer registro completo del programa.
—¿Dónde?
—No me lo dijo.
—¿Qué más?
Eleanor respiró con dificultad.
—Dijo que alguien la estaba siguiendo.
—¿Quién?
—No lo sabía.
—¿Y tú no llamaste a la policía?
—Lo hice.
Margaret la miró.
—No hay ningún registro.
—Porque alguien canceló la llamada.
Todos miramos a Charles.
Él negó.
—No fui yo.
—Entonces ¿quién?
Nadie habló.
Mi teléfono vibró.
Era un mensaje de Lena.
Una fotografía.
—Ethan —dijo—. Acabo de abrir la carta de Henry por completo.
Miré la imagen.
Había más texto en la parte inferior.
Lena leyó:
—“Si Claire descubre el archivo principal, todo habrá terminado.”
Mi garganta se cerró.
—Sigue.
—“Charles cree que podemos contenerla. Yo no.”
Charles se tensó.
Lena continuó.
—“Si algo le ocurre, Ethan jamás debe saber que fui yo quien le pidió a Claire que encontrara ese archivo.”
Me quedé inmóvil.
—Mi padre...
—La envió —susurró Margaret.
Todo cambiaba otra vez.
Claire no había sido enviada solo por Eleanor.
Mi padre también la había utilizado.
—Sigue leyendo.
Lena guardó silencio.
—¿Qué dice?
—Hay una última línea.
—Léela.
Su voz se volvió extraña.
—“Porque el archivo no contiene los nombres de los niños.”
Fruncí el ceño.
—Entonces ¿qué contiene?
Lena respiró.
—“Contiene los nombres de sus verdaderos padres.”
La habitación quedó en silencio.
Miré a Eleanor.
—¿Qué significa eso?
Ella se puso pálida.
Charles cerró los ojos.
—No.
—¿Qué?
Eleanor negó lentamente.
—Henry no debería haber escrito eso.
—¿Qué significa?
Nadie respondió.
Mi rabia explotó.
—¡DÍMELO!
Eleanor me miró.
—Las familias que recibieron a los bebés no siempre recibieron el material genético que habían pedido.
Sentí que el corazón golpeaba contra mi pecho.
—¿Qué quieres decir?
—Hubo intercambios.
Lena dejó de hablar al otro lado.
—¿Errores?
Eleanor negó.
—No siempre.
—Entonces fueron deliberados.
—Sí.
—¿Por qué?
Charles respondió esta vez.
—Porque alguien quería crear conexiones entre determinadas familias.
—¿Conexiones genéticas?
—Sí.
—¿Para qué?
Silencio.
—¿Para qué, Charles?
Me miró.
—Influencia.
Un escalofrío recorrió mi espalda.
—Familias empresariales. Políticas. Médicas. Herencias.
—Eso es una locura.
—Funcionó durante décadas.
Miré a Eleanor.
—¿Quién empezó eso?
Ella negó.
—No fui yo.
—¿Henry?
—No.
—¿Charles?
Charles sonrió sin humor.
—Yo era un empleado cuando comenzó.
Me quedé inmóvil.
—Entonces hay alguien más.
Eleanor cerró los ojos.
—Sí.
—¿Quién?
Antes de que respondiera, una enfermera apareció corriendo.
—Doctor.
El director salió al pasillo.
—¿Qué ocurre?
—La habitación 214 está vacía.
Eleanor levantó la cabeza.
—¿Quién estaba en la 214?
La enfermera miró sus registros.
—Una paciente ingresada hace diecinueve años.
Margaret palideció.
—Nombre.
La enfermera dudó.
—No tenemos uno verdadero. Solo un alias.
—¿Cuál?
—Claire Bennett.
Charles perdió todo el color del rostro.
Por primera vez, parecía realmente asustado.
Me giré hacia él.
—¿Quién es Claire Bennett?
No respondió.
—Charles.
Eleanor se levantó.
—No puede ser.
—¿Quién es?
La anciana me miró.
—Su madre.
Mi corazón se detuvo.
—¿Qué?
Miró a Charles.
—La madre de Charles.
El silencio se volvió insoportable.
Charles bajó la cabeza.
—Ella murió.
La enfermera negó.
—La paciente estaba viva esta mañana.
Eleanor susurró:
—Entonces nunca terminó.
—¿Qué no terminó?
Ella me miró.
—El programa.
Sentí frío.
—¿Tuvo algo que ver la madre de Charles?
Eleanor no respondió.
Charles sí.
Levantó lentamente la cabeza.
Y dijo:
—Ella no tuvo algo que ver.
Todos lo miramos.
—Ella lo creó antes que Eleanor.
Mi respiración se detuvo.
Charles continuó:
—Mi madre fue la primera persona que creyó que las familias poderosas podían diseñarse.
Nadie habló.
Entonces mi teléfono recibió otro mensaje.
Número desconocido.
Una fotografía.
Nico.
Noah.
Durmiendo en sus cunas.
Tomada hacía menos de un minuto.
Sentí que el mundo se detenía.
Debajo había una frase.
Mientras buscabas el pasado, dejaste solos a los niños del futuro.
Miré a Lena.
—¿Estás con los gemelos?
No respondió.
—¡Lena!
Escuché movimiento al otro lado.
Después su voz.
Llena de terror.
—Ethan...
—¿Qué pasa?
—Las luces acaban de apagarse.
Mi sangre se heló.
—Ve con la policía.
—No están aquí.
—¿Qué?
—Alguien activó una falsa alarma en la puerta principal. Todos salieron.
Escuché a Nico llorar.
Después a Noah.
—Lena, coge a los niños.
—Estoy subiendo.
Escuché sus pasos.
Una puerta abrió.
Después silencio.
—Lena.
Nada.
—¡Lena!
Su respiración volvió.
Pero era diferente.
Más lenta.
—Ethan...
—¿Qué?
—Hay alguien dentro de la habitación.
Mi corazón golpeó contra mi pecho.
—¿Quién?
Silencio.
Después Lena susurró:
—Una anciana.
Miré a Charles.
Él comenzó a temblar.
—¿Cómo es?
Lena respondió:
—Cabello blanco.
Piel muy pálida.
Lleva un collar médico.
La enfermera se llevó una mano a la boca.
—La paciente 214.
Charles cerró los ojos.
—Mamá.
Entonces escuché una segunda voz a través del teléfono.
Una voz anciana.
Tranquila.
—Lena.
Mi hermana no respondió.
La mujer continuó:
—No tengas miedo.
Nico dejó de llorar.
Después Noah.
Eso me aterrorizó aún más.
—¿Quién es usted? —preguntó Lena.
La anciana rio suavemente.
—La mujer que empezó todo.
Yo grité al teléfono.
—¡Aléjate de mis hijos!
La mujer escuchó mi voz.
Se quedó en silencio.
Después dijo:
—Ethan.
Mi cuerpo se congeló.
—Por fin.
—No los toques.
—¿Tocarlos?
Rio.
—Hijo mío, llevo esperando conocerlos desde antes de que nacieran.
Miré a Charles.
—¿Qué quiere de ellos?
Charles no respondió.
La mujer sí.
—Nada que ya no me pertenezca.
Sentí náuseas.
—Son mis hijos.
—Sí.
Hubo una pausa.
—Y por eso son perfectos.
—¿Perfectos para qué?
La mujer respiró lentamente.
Entonces pronunció las palabras que hicieron que Eleanor se derrumbara en la silla.
May you like
—Para terminar la tercera generación.
La llamada se cortó.
