Capítulo 3 - El Consejo de las Arañas
A las nueve de la mañana siguiente, el círculo íntimo de la organización Romano se reunió en el anodino almacén de ladrillo propiedad de Dominic, cerca del astillero naval de Brooklyn. En apariencia, las instalaciones se dedicaban al procesamiento de aceite de oliva importado y maquinaria industrial; en realidad, su nivel subterráneo estaba blindado con una malla de cobre para anular la vigilancia electrónica y revestido con treinta centímetros de hormigón vertido.
Marcus Vance ya estaba sentado a la cabecera de la mesa de reuniones, revisando los balances de las concesiones de los casinos de Atlantic City. Lucía impecable: traje Brioni gris marengo, camisa de cuello abierto y almidonado, y el cabello entrecano cortado con precisión.
—Dominic —dijo Marcus, poniéndose en pie y tendiendo la mano con una sonrisa amplia y afectuosa—. Te ves agotado, hermano. No deberías haber conducido desde la isla hoy. Te dije que yo me ocuparía del conflicto con los estibadores.
Dominic miró la mano extendida de Marcus. Observó el anillo de sello de plata en el dedo meñique: una reliquia que Marcus aseguraba haber heredado de su difunto abuelo, pero que Dominic ahora reconocía gracias al dibujo de Sophie.
Dominic estrechó la mano. Su agarre era firme, seco y frío. —No pude dormir, Marcus. Había ruido en casa.
Marcus arqueó una ceja mientras servía dos vasos de agua con gas de una jarra de cristal. —¿Ruido? ¿Las niñas?
—Estaban cantando —dijo Dominic con naturalidad, ocupando su asiento en el extremo opuesto de la mesa.
Salvatore Gangi entró y cerró silenciosamente tras de sí las pesadas puertas blindadas de acero. No se sentó; se apoyó contra el marco reforzado de la puerta, con las manos cruzadas sobre el cinturón.
Marcus hizo una pausa, con el borde del vaso a punto de tocarle los labios. Un leve gesto cruzó sus ojos —un destello fugaz y afilado de cálculo—, rápidamente sustituido por una expresión de cálido entusiasmo. —¿Cantando? Dominic, eso... eso es un milagro. ¿Qué cantaban?
—«You Are My Sunshine» —respondió Dominic—. Isabelle solía cantarla cuando las abrochaba en sus sillas de coche.
Marcus bajó el vaso. Su sonrisa se mantuvo, pero se tensó en las comisuras. «Increíble. ¿A qué se debió eso? ¿A la nueva terapeuta de Columbia?»
«No», dijo Dominic, apoyando los codos en la mesa. «A la nueva ama de llaves. Grace. Estaba preparando tortitas. Nora se reía. Sophie cantaba. Y entonces Sophie le contó un secreto a Grace».
El silencio en la sala pareció enfriarse de golpe. El zumbido de los purificadores de aire industriales del techo pareció amplificarse hasta sonar como una turbina.
«Los niños dicen cosas extrañas cuando empiezan a hablar tras un trauma», dijo Marcus con calma. Se reclinó en su silla giratoria de cuero mientras metía la mano en el bolsillo interior de la chaqueta.
La mano de Salvatore se desplazó unos centímetros hacia la solapa.
Marcus sacó un cortapuros de plata y un puro cubano ya cortado. «¿Qué dijo?»
«Dijo que recordaba las hojas de arce», dijo Dominic. «Recordaba el sonido del teléfono rojo. Y recordaba al hombre con la cruz tatuada bajo el ojo izquierdo».
Marcus sostenía el puro apagado entre dos dedos. No parpadeaba. Había sobrevivido veinticinco años en la organización criminal más letal de la costa este; sabía cuándo una habitación se había convertido en un cadalso.
«Dominic», susurró Marcus con una voz suave como la grasa de motor. «Estás escuchando las alucinaciones de una niña de seis años traumatizada».
«Al principio no me lo creía», dijo Dominic. Metió la mano en el bolsillo de su abrigo y deslizó el boceto al carboncillo de Sophie sobre la mesa de laminado pulido. El dibujo recorrió casi dos metros y se detuvo contra el vaso de agua de Marcus. «Luego hice que Sal revisara los registros de comunicaciones privadas de tu teléfono secundario. Ese que está a nombre de una sociedad de responsabilidad limitada en Delaware y del que creías que yo no sabía nada. El catorce de octubre, a las ocho y catorce de la mañana, ese teléfono emitió señal a la antena situada a menos de doscientos metros de la guardería St. Joseph».
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Marcus bajó la vista hacia el dibujo. No lo recogió. —Te sentaste a mi mesa, Marcus. Sostuviste a Nora cuando tenía fiebre después del funeral. Lloraste durante el elogio fúnebre de Isabelle. —La voz de Dominic se mantuvo totalmente serena, despojada de cualquier teatralidad—. ¿Por qué?
***
