Capítulo 7 - La lluvia de Long Island
El equipo de asalto de los Moretti cometió dos errores fundamentales.
El primero fue asumir que el corte de electricidad en la finca de los Romano significaba que los infiltrados de Marcus Vance habían logrado desactivar las defensas de la mansión desde el interior.
El segundo fue olvidar que, antes de convertirse en un jefe que vestía trajes a medida de cuatro mil dólares, Dominic Romano había sido explorador de vanguardia del 75.º Regimiento de Rangers en las áridas colinas del Hindu Kush.
El primer vehículo, un Cadillac Escalade negro, irrumpió a través de las puertas de hierro forjado tras volar las bisagras con termita. Avanzó con ímpetu por el sinuoso camino de acceso de ochocientos metros, flanqueado por hayas centenarias cuyas hojas húmedas azotaban el parabrisas blindado.
A unos doscientos metros del pórtico principal, el neumático delantero izquierdo chocó contra un abrojo de cuatro puntas fabricado con brocas de perforación de acero al carbono endurecido. El neumático se destrozó al instante. El SUV se sacudió violentamente hacia la izquierda y se salió del asfalto, cayendo en el estanque ornamental que bordeaba los rosales.
Antes de que el conductor pudiera abrir la puerta de una patada, Salvatore Gangi y tres hombres surgieron de entre los árboles como espectros. El sonido de los subfusiles con silenciador recordaba al crujido de ramas secas bajo los pies. Dos disparos precisos apagaron los faros del Escalade.
El segundo y el tercer vehículo se detuvieron en seco cincuenta metros más atrás y sus puertas se abrieron de golpe. Ocho hombres con chalecos tácticos saltaron al exterior; utilizando los gruesos troncos de los árboles como cobertura, abrieron fuego automático hacia la terraza de piedra.
En lo alto del balcón de la tercera planta, protegido por la balaustrada de piedra caliza, Dominic estaba arrodillado con un fusil Knight's Armament SR-25 personalizado.
A través de la mira térmica, el mundo se presentaba como un lienzo de verde esmeralda oscuro y blanco incandescente. Distinguió las firmas térmicas de tres hombres que maniobraban por el ala este hacia las puertas acristaladas de la biblioteca: las mismas puertas que tanto le gustaban a Isabelle porque dejaban entrar el sol de la mañana.
Uno.
Dominic apretó el gatillo. La pesada bala de calibre 7,62 impactó en la placa del hombro del mercenario que iba en cabeza, derribándolo sobre la hierba empapada. Dos.
El segundo hombre giró sobre sus talones, escudriñando la línea del tejado, pero el segundo disparo le alcanzó de lleno en el chaleco táctico y lo derribó al instante.
El tercer hombre se volvió para huir hacia la seguridad del camino de entrada, pero Salvatore salió de la sombra de una fuente de mármol italiano. Un único y decisivo destello de fogonazo iluminó la lluvia.
El tiroteo cesó tan bruscamente como había comenzado. Lo único que se oía era el siseo rítmico de la lluvia al caer entre el follaje de los cedros y el vapor que emanaba del radiador roto del Cadillac volcado.
Salvatore cruzó el césped —con el haz de su linterna rasgando la bruma— para examinar a los hombres caídos. Alzó la vista hacia el balcón de la tercera planta y levantó tres dedos: Zona despejada.
Dominic bajó el rifle. La lluvia fría le azotaba el rostro, lavando el olor a pólvora. Contempló los jardines de su finca: aquellos terrenos que había comprado junto a Isabelle para construir una fortaleza para sus hijos.
No sentía triunfo. Sentía una repulsión abrumadora, que le calaba hasta los huesos, por la violencia que había marcado su vida.
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Se puso en pie, se colgó el rifle a la espalda y regresó al interior de la casa, dirigiéndose a la habitación del bebé.
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